Strawberry Fields

Da dor de qualquer um - a tabacaria sem a janela.

2011-08-28T19:45:00.000-07:00

Minh'alma é um trem descarrilhado

Que, de tanto andar na linha, escapou pelas beiradas.

(Inda me pergunto: que beiradas?

Que malditas beiradas são essas por onde vago?)

Da minha música, só reconheço a melodia

Porque a letra está sendo misteriosamente escrita

Escrita num ciclo de horas e tempos que não sou capaz de compreender;

Porque compreendo com o coração e a razão me rasga.

Ultrapasso o entender como uma pobre criança que não nota a mudança do semáforo.

E chego num lugar

(não é bem um lugar)

É um pequeno inferno da alma

Onde os doloridos da mente

Tentam curar-se, sem propósito.

Porque, (oh, pobres!), não há cura para o que não é doença.

Minha presença é só e unicamente minha

Minha dor é minha

E, se um dia, os tolos chamaram de egoísmo a solidão tão necessária

Queria apenas que minha dor gritasse a eles

Gritasse o quanto ela dói.

Mas, (covarde!), não tem voz

E, gritando enquanto ela me dói,

As palavras saem num rumo próprio.

Da angústia de pensar,

Aprendi que os pensamentos me bastam

(Mas não me abastecem).

Porque minh'alma é a pequena flor que adia toda a minha primavera,

Trancada nela própria

Segura da chave que é ela e dela.

Aos lugares eu vou;

Minhas pernas me levam como duas mecânicas,

Como um desenho animado

Perambulando pelo último círculo do Inferno de Dante

Onde Lúcifer gargalha gostosamente dos deleitosos infelizes.

Família não tive

Ou melhor, tive, mas hoje já não tenho.

Estão todos enterrados

(metaforicamente?)

O que restou-me foi apenas uma lembrança infantil

Da roda-gigante que eu não queria subir porque já era triste.

Do amor, só me sobraram as poesias.

Eu sinto amor! (e como sinto!)

E meu peito explode

(mas não ternamente)

E as cinzas caem sobre minhas roupas limpas

Para me lembrarem o que é viver,para me lembrarem o que foi amar.

Para me lembrarem que a lembrança é a maior e pior dor de todas.

E que ela vai estar sempre lá,

Em qualquer cantinho de felicidade que o coração timidamente tente irradiar,

Como que um sopro misterioso apagando uma vela acesa

(A única que restava)

Da escuridão de uma existência muda.

Minh'alma é um trem descarrilhado

Que, de tanto andar na linha, escapou pelas beiradas

(Inda me pergunto: que beiradas?)

E deixo o último sopro da madrugada levar a minha dor

Para que a manhã do novo dia

Possa trazer-me uma nova.

E, desse pequeno e incômodo inferno, resta-me o sono.

(Não dos bons)

(Não dos justos)

Mas dos feridos da alma

E dos insanos do coração.

E, no primeiro raio de manhã,

meus olhos fecham-se, incontidos.

E assim, na insanidade gostosa do sono e do sonho,

(Aí, e somente aí!)

A paz de alma me cobre

Como uma mãe que nunca tive.

As Vitrines

2011-04-06T19:39:00.000-07:00

O telefone tocaria. Laura verificou, novamente, se o telefone antigo do hotel encontrava-se no gancho. Ele teria de ligar. Era impossível se convencer do contrário.
Levantou-se da cama imunda, e caminhou lentamente em direção ao espelho retangular mal acomodado ao lado do banheiro. A imagem que via ao espelho a intrigava... aquela não era Laura. Ou melhor, era Laura, sim. Era Laura às avessas. Era a Laura do presente, o presente que havia sufocado qualquer tentativa de retorno à Laura do passado. Embora, pensou ela ao soltar os cabelos encaracolados, entre o seu presente e o seu passado havia apenas a diferença do tom de seus cabelos e umas rugas a mais.
    A mulher abriu as janelas empoeiradas do hotel ; o dia ensolarado e bonito parecia zombar alegremente de seu estado de espírito. Os pardais brincavam no parapeito da janela. Laura sentiu-se mesquinha ao detectar uma ponta de inveja daqueles pardais alegres. Para eles a vida era tão simples e bonita... consistia basicamente em procurar por comida e namorar no parapeito da janela de mais um humano infeliz. Afastou-se da janela; a claridade desafiadora do dia lhe fazia mal.
Caminhou lentamente até o banheiro. Um banho lhe faria bem, pensou. Pensou por um momento como seria agradável e confortante se a água quente e corrente do chuveiro fosse capaz de lavar sua sujeira interna. Refletiu em seguida e decidiu que talvez gastasse muito mais água do que o normal, caso o chuveiro fosse um devorador de pecados. Riu por um momento, e despiu-se. A água do chuveiro estava quase fervente. Laura deixou que ela escorresse por intermináveis minutos pelo seu corpo nu. Deixou o banheiro, vestiu-se. Começou então a refletir o que faria dali em diante. Não tinha amigos que aguardassem ansiosamente por notícias suas, não tinha um chefe que aguardasse o seu projeto e não tinha o principal, aquilo que dá sentido à existência humana: perspectiva.
   Nunca tivera perspectiva nenhuma. Desde criança, o que viesse era sempre lucro dos bons. Sempre se perguntara como era capaz de viver sem esperar por um amanhã melhor. Talvez houvesse uma explicação ridiculamente freudiana sobre seu modo de vida: seus cigarros, suas bebidas exageradas, seu cabelo escandalosamente vermelho, suas centenas de homens e de quartos sujos de hotel, como o que se encontrava agora. Sua falta de perspectiva era apenas um álibi, gritava Freud em sua consciência, a plenos pulmões. Mas ela já estava tão acostumada a mandar Freud à merda que nem dava mais atenção a esse tipo de pensamento "racional".
   Esparramara-se na cama, na inútil tentativa de relaxar a mente e afastar os psicanalistas fantasmagóricos...Seu pensamento agora voava, como pássaros voam sem rumo. Pensou em suas colegas do fundamental. Todas elas tinham, hoje, uma vida aparentemente normal. Todas elas tinham maridos, filhos e casas aconchegantes. Todas elas eram aparentemente felizes, felizes como manda o guia "aparente ser uma pessoa feliz para a sociedade". Todas elas tinham um chefe, um serviço, todas elas carregavam fotos dos seus filhos bonitinhos na carteira, e as mostravam a quem pedisse (e a quem não pedisse). Todas elas faziam compras no shopping de domingo, todas elas esperavam ansiosamente pelos maridos todas as noites. Todas elas tinham perspectiva...nem que fosse uma fútil troca de carpetes, mas era uma perspectiva que as mantinha vivas. Laura sempre achara curioso o fato de que, aparentemente, obtivera a mesma educação, lera os mesmos livros e recebera os mesmos estímulos que suas colegas felizes, porém em algum lugar ela se perdera. Em algum lugar que ela não sabia qual, nem como chegar. Muito menos como sair.
Seu pensamento, novamente como um passarinho sem rumo mas insistentemente no ar, continuou a vagar. Pensou em Deus. Deus...nunca duvidara de sua existência. Nem poderia. Ele a amava, estava escrito na Bíblia. E acompanhava de perto o seu sofrimento, como um pai zela o sono de um filho. Talvez ele fosse o único a saber o que ela tanto queria saber... Afinal, Ele de tudo sabe, é onipotente e onipresente, é Dele tudo e todos. Ele, Deus, só estava esperando o momento oportuno para realizar uma reviravolta artística em sua vida. Ela tinha certeza. Verificou novamente o telefone. Ele não tocava por teimosia, só podia ser. Resolveu que umas voltas e umas vitrines a fariam bem. O telefone não poderia tocar, a maré de azar em sua vida já havia atingido a avenida da praia...
A avenida estava apinhada de gentes, sorrisos e sacolas. Tudo parecia tão cheio de vida... Mulheres carregavam as suas sacolas como se a um filho, e quase todas estampavam um sorriso prazeroso no rosto. Laura foi-se levando pelas vitrines... sentia um sádico prazer em admirar tudo aquilo que talvez nunca pudesse possuir. Anéis brilhantes, vestidos coloridos, eletrodomésticos fantasticamente tecnológicos... tudo aquilo era o motivo de tantos sorrisos e sacolas? Talvez. Talvez aquilo realmente fosse felicidade. Mas Laura não poderia ter certeza de nada acerca da felicidade...não se opina sobre algo que nunca se sentiu. A mulher continuou por caminhar sobre as ruas cheias de felicidade. Sentia-se insegura, como se estivesse atrapalhando a inacabável felicidade alheia. Sentia-se como algum intruso que anuncia o fim de um espetáculo maravilhoso. Passou por lojas e lojas, cada uma mais estampada que a outra. Se ela tentasse sorrir falsamente - pensou- com certeza seu sorriso não soaria tão verdadeiro quanto o sorriso das manequins imóveis nas vitrines. Caminhou, então, em direção ao hotel. Lá ela podia ser infeliz sem se sentir intimidada. Lá ela podia ter várias sacolas...vazias. Lá ela podia deitar-se na cama e afundar-se em seus pensamentos aparentemente ridículos e inúteis para as "pessoas das sacolas e sorrisos".
A volta parecia não ter fim. Talvez porque tivesse passado o hotel há muito tempo. E não sabia, enfim, que rumo estava tomando. Estava deixando a lógica de sua vida guiá-la de volta a algum lugar que ela não sabia qual. E talvez nunca soubesse. Será que seria possível caminhar para sempre?
   Anoiteceu. O céu ensolarado já não zombava mais de sua infelicidade. Agora era a vez da maravilhosa lua cheia e brilhante anunciar que só era infeliz quem queria, ou quem merecia. Ela não sabia em qual das duas opções se encaixava, ou se se encaixava em alguma delas de fato. Talvez Deus soubesse. Ou melhor, Ele sabia. Estava com os pés doloridos; caminhara durante horas, e não fazia a mínima idéia de onde suas pernas a teriam levado. Sentou-se num balanço de madeira de uma praça escura, e pôs-se a balançar ridícula e infantilmente. Não sabia o que faria em seguida. Não sentia sono nem fome, apenas a dor contínua nos pés e na alma. Não pensava mais no telefone que deveria ter tocado, nos pertences que deixara no hotel...simplesmente não pensava. Nada mais importava, apenas balançar, infinitamente, quanto mais alto melhor. A lua parecia cada vez mais zombeteira a cada balançada. Será que alguém já sentira raiva do brilho da lua ou do azul do céu? Parecia rídiculo. Porém, para Laura, extremamente plausível.
   Balançava havia horas. Uma gota caiu em sua face. Depois mais uma, e mais uma, e uma chuva forte tomou conta do parquinho. Deixou a chuva cair e lavar sua maquiagem mal-feita. Ficou observando como a chuva entupia gradativamente o bueiro, como ela lavava a calçada a cada gota pesada, como ela transformava a areia fofa do parquinho em um barro grudento e nojento. Ficou observando a chuva até que ela parou por completo. O sol nasceu, zombando dela mais uma vez. As mesmas pessoas voltavam ao parquinho, as mesmas pessoas sorriam, as mesmas crianças brincavam. Afinal, a vida era um ciclo- refletiu a mulher. Tudo ia e voltava, o sol, a lua, as pessoas, os sorrisos, até as sacolas eram capazes de se reciclar. Se era assim mesmo, como a lógica de seu raciocínio, então das duas uma: ou ela não tinha ido, ou não tinha voltado. Só se volta quando se vai. Ou existira um dia e já não mais, ou nunca existira e um dia existiria, enfim. Se tudo era um ciclo, a vida também deveria ser. A gente nasce, alguns vivem, outros apenas existem, e morremos. E depois nascemos de novo, rumo a uma perfeita vida eterna.

   Laura, então, com um digno sorriso de manequim no rosto, encerrou o seu ciclo.

Lead me to your door

2010-11-27T16:12:00.000-08:00

          Caminhando sem lenço nem documento, odiando Caetano. Piada pronta de quem ri da desgraça mas não é a desgraça. Rezava, era só o que sabia - e podia- fazer. Orava, porque Deus é misericordioso. A vida não. A vida não perdoa. Ou é ou não é, sem meio verbo. A estrada longa e sinuosa - plágio descarado - da minha vida. A mesma velha estrada, que nem existe.Eu nunca fora a lugar algum. Na verdade fora, com os pés, mas meu coração é morto. Sempre fora. Mas Deus é misericordioso, o terço que carrego nas mãos contêm os cinco mistérios da minha vida. Não cheguei no primeiro, não saí dele. Cada mistério é uma passagem da salvação. Da minha salvação. Aqui, pequena, nas minhas mãos, plástico. Meu pensamento me traz à tona a minha desgraça de uma forma magistral. Fica repetindo imagens do que fora uma vida desgraçada no sentido literal do dicionário. "Vagabundo, sujo!" Grito pro mundo, que nunca gritou de volta. A estrada é sinuosa, assim como meu coração. As veias se confundiram e jorraram sangue no lugar errado. Nem dor senti. "Preciso sentir!"- gritava, mas o meu grito voltava pra mim, goela abaixo, como que um rude "cala a boca" da vida.
      Primeiro mistério. Água. Sim, porque eu tenho uma vida fisiológica. Meu coração bate, meus rins funcionam. Os cientistas me consideram vivo. Há dor física. Me cortar. Ah, era pra doer, mas a desgraçada fazia questão de deixar a marca sem o sintoma. Nunca consegui alcançar minha alma, no máximo um êxtase quimicamente calculado. Sem alma. Me jogo na poça de lama, faço jus à minha sujeira interna. Por quê? Deus criou os sujos e os bem-amados. Seguro com força o Rosário que tenho nas mãos. Mais força, porque força ainda me resta, de uma vida sem razão nem esforços. Força, muita força! Minhas mãos começam a sangrar, a palma da minha mão dói! Dor. Sorrio. Um dos mistérios está desvendado. Sou capaz de sentir dor, de provocar dor.
   Segundo mistério. Sou um compacto dos sete pecados capitais. Sou o humano da preguiça, da luxúria, da inveja. De todos. Sinto tudo e nada ao mesmo tempo. Mas sou um paradoxo tão pobre que ninguém consegue me ler. Minha língua arde. A língua, aquela mesma, de tanta farra, tanta injúria. Se pudesse cortá-la pra fora...mas morrer sem a língua é morrer sem o orgulho da palavra. Que nunca tive. É, nunca tive. Apanho uma pedra no chão e começo a passá-la gostosamente pelos meus dentes, pela minha língua. Começo a machucá-la aos poucos. É bom muito bom sentir. Deus me deu o livre arbítrio, muito obrigada Meu Deus! "Posso te chamar de Meu?"- rosno para a escuridão. Jogo a pedra cheia de sangue misturado com saliva. Nojo? Sou mais digno de nojo do que aquela pedra. Me orgulho de ser digno de nojo. Ao menos sou digno de algo, além do Reino dos Céus. Segundo mistério desvendado. Sou digno.
      Terceiro mistério. Um pai-nosso, dez ave-marias. Amor? Não sei, deve ser pra lá. Pra mim poderia ser um nome de cidade. Fidelidade? Não, compulsão por trair, perigo, sexo por convenção, como um cachorro. Nem por tesão, necessidade fisiológica. Compulsão por não viver. Não ser normal nem anormal, não ser nada, simplesmente. E querer ser tudo, nem que seja tudo de ruim, mas que seja alguma coisa no mundo.Que signifique. Olho pra uma flor feinha no meio do caminho. Cuspo nela com vontade. "Vagabunda". Fica lá parada tentando botar cor nos olhos de quem não quer ver cor. Aquilo era o cúmulo do ridículo. Arranco minhas roupas. Deus me ama do jeito que vim ao mundo. Grito, com todo o poder das minhas cordas vocais: "Deus, como sou uma criatura digna de pena! Olhe pra mim, isso é a sua humanidade! Essa pele nojenta, esses olhos sem alma, sem o brilho que você queria! Você falhou, seu grande palhaço!" Pego um punhadinho de areia e começo a passar delicadamente por todo o meu corpo. Sinto os grãos de areia esfoliarem minha pele velha. Não de idade. Cheirei tudo o que pude pra ter alma. Mas essa porra não existe. Não em mim.
"Pai nosso que estás no céu, santificado seja o Vosso Nome." A estrada longa e sinuosa nem existe. Eu não existo.

   A seringa cai das minhas mãos e, como as outras tantas, vai rolando até um laguinho. Lá ela se afunda. Vejo minha vida refletida. Sinto tristeza. Nunca fui tão feliz. Quarto mistério, quinto mistério. Com o orgulho de morrer com o poder da palavra, profiro:

"E não nos deixeis cair em tentação, mas livrai-nos do mal."

Insônia

2010-11-16T21:43:00.000-08:00

Às vezes eu fico pensando que se eu fosse o céu eu poderia ser mais. Ter cor. Eu nunca tive cor, só o esboço o cinza do pulo que dei quando morri de tédio de mim mesma. E morram, psicanalistas baratos! Isso não é depressão e sim vida. Porque existir dói. Dói mais que anestesia em machucado. Dói e é uma dor tão gostosa que eu quero mais e mais até o êxtase da minha alma! Isso se minha alma não se perdeu nos devaneios da minha mente. Se eu fosse o céu eu poderia estar e não somente ser, como que desafiando um verbo que faz a gente querer fazer muito sendo tão pequeno. Às vezes eu fico pensando que se eu passasse cada pedaço de pensamento meu pro papel não sairiam letras e sim imagens distorcidas de coisas que simplesmente não existem e as letras não alcançam. Mas eu não passo pensamentos e sim palavras belamente arranjadas como deve ser, como me mandaram fazer.

Se não posso ser o céu vou ver o céu, na sua imensidão que é e existe, sempre, dia após dia, sem corda-bamba. Não é. Existe. Abismo! Há um abismo entre ser e existir, e eu estou dançando alegremente à sua beira, zombando da mediocridade da minha alma grandiosamente criativa.

Escrever poesia é um dom; fingir que escreve poesia também é.

Love me do

2010-10-05T22:58:00.000-07:00

Ele tem fetiche por mãos

E ela por braços

Ele gosta de skate

Ela, de corações

Ele ri à toa

Ela tenta rir da piada

Ele desabotoa

Ela se transveste

Ele prega peças

Ela é o teatro

Ele canta rock

Ela canta a vida

Ele faz sexo

Ela faz charme

Ele gosta de loiras

E ela de livros

Ele nunca amou

Ela nunca deixou de amar

Ele gosta de futebol

Ela gosta de verde

Ele gosta de garotas

Ela, de garotos

Ele tem um coração

Ela também

Ele gosta de beijar

Ela adora sorrir

Ele gosta de desafios

Ela adora a rotina

Ele gosta de aprender

Ela gosta de ensinar

Amor é um paralelo

Entre o skate e os corações

Por quê não daria certo?

Politicagem

2010-10-04T21:18:00.000-07:00

   E como a moda agora é escrever sobre as eleições - sim, porque as eleições acendem uma parcela da população que (assim como o Tiririca) não sabem e nunca vão saber o que faz um deputado federal - estou eu aqui escrevendo sobre esse tão democrático evento. Eu, particularmente, adoro ir votar. Adoro ficar encarando as pessoas na fila, ou observando alguns que disfarçadamente pegam os papeizinhos dos bueiros com uma cara de "ufa, descobri em quem votar." Adoro mais ainda entrar na sala, apertar os botões da urna e saber que aqueles números têm uma proporção gigantesca quando falamos de um país como o Brasil. Uma democracia. Ah, a democracia! Aquele palhaço do tiririca (não estou fazendo gozação, ele é realmente um palhaço profissional), foi o deputado federal mais votado depois do Enéas (aquele do "meu nome é Enéas!). Grande democracia! Eu não conheço ninguém que votou no palhaço, mas conheço quem votou no Serra, o que é quase a mesma coisa, tirando que o Serra não é um palhaço profissional. Conheço também gente que votou na Dilma, a grande (sim, enorme!) e carismática candidata do PSDB, ops, desculpem, do PT. É que às vezes eu confundo. O que muda é que ela é uma palhaça gorda. Mas a grande maioria que conheço votou na Marina, a grande espectadora dos palhaços e defensora das plantinhas do Brasil! Ela não é uma palhaça mas é como se fosse uma, uma vez que é filiada ao PV - Partido Verde. Nem falo do Plínio porque o Plínio é um palhaço mesmo, tipo o Tiririca. É daquele Partido do Sol e defende a educação e o sol - mais conhecido como socialismo e liberdade (hahahaha, desculpa, eu tive que rir nessa parte). O Plínio é o único palhaço sério mas ninguém votou nele. Oras, ninguém aqui vota em palhaço sério.
   Aí eu estava assistindo à apuração dos votos e roendo todas as minhas unhas (os pedaços que sobraram) e eis que surge o Maluf! Sim, aquele mesmo, velho conhecido da corrupção e dono do brilhante jargão "roubo mas faço". Sim, ele foi eleito pela nossa maravilhosa democracia brasileira. Aí não bastasse ouço a Waldvogel nos contando alegremente que o Alckmin havia sido eleito governador de São Paulo no primeiro turno. Naquele momento eu não tinha mais unhas.
A apuração para presidente demonstrava que provavelmente haveria um segundo turno entre nossos queridos candidatos - a tucana Dilma (desculpem, só coloquei assim pra ver como soaria, e, pasmem, soou bem!) e o carismático porém careca Serra. Fiquei feliz por um momento, um ínfimo momento! A perua gorda da Dilma não ganhara no primeiro turno. Depois parei e pensei que, puxa, o Serra tinha ido pro segundo turno. Aí pensei com os meus botões: "Você nunca está satisfeita com nada mesmo, pare de reclamar." "Mas o Serra foi para o segundo turno!!! O Serra, aquele-que-não-se-deve-eleger!" Meus botões nunca me entenderiam. Votar no Serra é um pecado, votar na Dilma é um...pecado. Oh, Deus! O que fazer? Anular? Mas anular parece tão sem graça, tão sem voz. Anular,que tristeza!
   Hoje é meu aniversário. Hoje não, na verdade foi ontem. Eu estava passeando com o meu cachorro pelas ruas do bairro, observando a sujeira eleitoral (uau, trocadilho pobre!) pelas ruas e pensando: "A Dilma é ruim, o Serra é péssimo, a Dilma é careca (sim, ela usa uma peruca cara e horrorosa) e o Serra também." Foi assim que olhei para o meu cachorro e lá estava ele, fazendo suas necessidades em cima de um papelzinho onde se lia: "Para o Brasil seguir mudando."

Sorri para a espontaneidade do meu cachorro.

Tu manja, mano?

2010-09-16T19:39:00.000-07:00

   Cheguei para a entrevista de emprego. Era para um emprego temporário em uma loja de roupas do shopping da cidade. Sentei-me em uma cadeirinha confortável e fiquei prestando muita atenção no outro candidato, que, pelo jeito, já estava no meio de sua entrevista com o dono da loja:
    - Então mano, se pá essa é uma das loja mais da hora do shopping. Pode crê que é! Manja o shopping "Dom Pedro", em Campinas? Então veío, já trampei em duas lojas lá pra juntá uma grana. Mais agora que minha mina mudô pra cá, eu tive que vir procurar trampo aqui. Rola ou não rola, mano?
Levantei-me discretamente e saí de fininho. Sentei-me no banco do shopping. Comecei meu rotineiro exercício de xingamento mental. Xinguei a mãe, a avó e as amantes de Saussure. Xinguei a lingüística, as variações, o Nordeste, a fonética e o português. Xinguei mais enfaticamente a sociolingüística que me joga na cara que, no fundo (não tão no fundo - quase uma verdade inabalável), eu tenho preconceito lingüístico.

As Vitrines

2010-06-13T19:14:00.000-07:00

   O telefone tocaria. Laura verificou, novamente, se o telefone antigo do hotel se encontrava no gancho. Ele teria de ligar. Era impossível se convencer do contrário.
Levantou-se da cama imunda, e caminhou lentamente em direção ao espelho retangular mal acomodado ao lado do banheiro. A imagem que via ao espelho a intrigava... aquela não era Laura. Ou melhor, era Laura, sim. Era Laura às avessas. Era a Laura do presente, o presente que havia sufocado qualquer tentativa de retorno à Laura do passado. Embora, pensou ela ao soltar os cabelos encaracolados, entre o seu presente e o seu passado havia apenas a diferença do tom de seus cabelos e umas rugas a mais.
    A mulher abriu as janelas empoeiradas do hotel ; o dia ensolarado e bonito parecia zombar alegremente de seu estado de espírito. Os pardais brincavam no parapeito da janela. Laura sentiu-se mesquinha ao detectar uma ponta de inveja daqueles pardais alegres. Para eles a vida era tão simples e bonita... consistia basicamente em procurar por comida e namorar no parapeito da janela de mais um humano infeliz. Afastou-se da janela; a claridade desafiadora do dia lhe fazia mal.
Caminhou lentamente até o banheiro. Um banho lhe faria bem, pensou. Pensou por um momento como seria agradável e confortante se a água quente e corrente do chuveiro fosse capaz de lavar sua sujeira interna. Refletiu em seguida e decidiu que talvez gastasse muito mais água do que o normal, caso o chuveiro fosse um devorador de pecados. Riu por um momento, e despiu-se. A água do chuveiro estava quase fervente. Laura deixou que ela escorresse por intermináveis minutos pelo seu corpo nu. Deixou o banheiro, vestiu-se. Começou então a refletir o que faria dali em diante. Não tinha amigos que aguardassem ansiosamente por notícias suas, não tinha um chefe que aguardasse o seu projeto e não tinha o principal, aquilo que dá sentido à existência humana: perspectiva.
   Nunca tivera perspectiva nenhuma. Desde criança, o que viesse era sempre lucro dos bons. Sempre se perguntara como era capaz de viver sem esperar por um amanhã melhor. Talvez houvesse uma explicação ridiculamente freudiana sobre seu modo de vida: seus cigarros, suas bebidas exageradas, seu cabelo escandalosamente vermelho, suas centenas de homens e de quartos sujos de hotel, como o que se encontrava agora. Sua falta de perspectiva era apenas um álibi, gritava Freud em sua consciência, a plenos pulmões. Mas ela já estava tão acostumada a mandar Freud à merda que nem dava mais atenção a esse tipo de pensamento "racional".
   Esparramara-se na cama, na inútil tentativa de relaxar a mente e afastar os psicanalistas fantasmagóricos...Seu pensamento agora voava, como pássaros voam sem rumo. Pensou em suas colegas do fundamental. Todas elas tinham, hoje, uma vida aparentemente normal. Todas elas tinham maridos, filhos e casas aconchegantes. Todas elas eram aparentemente felizes, felizes como manda o guia "aparente ser uma pessoa feliz para a sociedade". Todas elas tinham um chefe, um serviço, todas elas carregavam fotos dos seus filhos bonitinhos na carteira, e as mostravam a quem pedisse (e a quem não pedisse). Todas elas faziam compras no shopping de domingo, todas elas esperavam ansiosamente pelos maridos todas as noites. Todas elas tinham perspectiva...nem que fosse uma fútil troca de carpetes, mas era uma perspectiva que as mantinha vivas. Laura sempre achara curioso o fato de que, aparentemente, obtivera a mesma educação, lera os mesmos livros e recebera os mesmos estímulos que suas colegas felizes, porém em algum lugar ela se perdera. Em algum lugar que ela não sabia qual, nem como chegar. Muito menos como sair.
Seu pensamento, novamente como um passarinho sem rumo mas insistentemente no ar, continuou a vagar. Pensou em Deus. Deus...nunca duvidara de sua existência. Nem poderia. Ele a amava, estava escrito na Bíblia. E acompanhava de perto o seu sofrimento, como um pai zela o sono de um filho. Talvez ele fosse o único a saber o que ela tanto queria saber... Afinal, Ele de tudo sabe, é onipotente e onipresente, é Dele tudo e todos. Ele, Deus, só estava esperando o momento oportuno para realizar uma reviravolta artística em sua vida. Ela tinha certeza. Verificou novamente o telefone. Ele não tocava por teimosia, só podia ser. Resolveu que umas voltas e umas vitrines a fariam bem. O telefone não poderia tocar, a maré de azar em sua vida já havia atingido a avenida da praia...
A avenida estava apinhada de gentes, sorrisos e sacolas. Tudo parecia tão cheio de vida... Mulheres carregavam as suas sacolas como se a um filho, e quase todas estampavam um sorriso prazeroso no rosto. Laura foi-se levando pelas vitrines... sentia um sádico prazer em admirar tudo aquilo que talvez nunca pudesse possuir. Anéis brilhantes, vestidos coloridos, eletrodomésticos fantasticamente tecnológicos... tudo aquilo era o motivo de tantos sorrisos e sacolas? Talvez. Talvez aquilo realmente fosse felicidade. Mas Laura não poderia ter certeza de nada acerca da felicidade...não se opina sobre algo que nunca se sentiu. A mulher continuou por caminhar sobre as ruas cheias de felicidade. Sentia-se insegura, como se estivesse atrapalhando a inacabável felicidade alheia. Sentia-se como algum intruso que anuncia o fim de um espetáculo maravilhoso. Passou por lojas e lojas, cada uma mais estampada que a outra. Se ela tentasse sorrir falsamente - pensou- com certeza seu sorriso não soaria tão verdadeiro quanto o sorriso das manequins imóveis nas vitrines. Caminhou, então, em direção ao hotel. Lá ela podia ser infeliz sem se sentir intimidada. Lá ela podia ter várias sacolas...vazias. Lá ela podia deitar-se na cama e afundar-se em seus pensamentos aparentemente ridículos e inúteis para as "pessoas das sacolas e sorrisos".
A volta parecia não ter fim. Talvez porque tivesse passado o hotel há muito tempo. E não sabia, enfim, que rumo estava tomando. Estava deixando a lógica de sua vida guiá-la de volta a algum lugar que ela não sabia qual. E talvez nunca soubesse. Será que seria possível caminhar para sempre?
   Anoiteceu. O céu ensolarado já não zombava mais de sua infelicidade. Agora era a vez da maravilhosa lua cheia e brilhante anunciar que só era infeliz quem queria, ou quem merecia. Ela não sabia em qual das duas opções se encaixava, ou se se encaixava em alguma delas de fato. Talvez Deus soubesse. Ou melhor, Ele sabia. Estava com os pés doloridos; caminhara durante horas, e não fazia a mínima idéia de onde suas pernas a teriam levado. Sentou-se num balanço de madeira de uma praça escura, e pôs-se a balançar ridícula e infantilmente. Não sabia o que faria em seguida. Não sentia sono nem fome, apenas a dor contínua nos pés e na alma. Não pensava mais no telefone que deveria ter tocado, nos pertences que deixara no hotel...simplesmente não pensava. Nada mais importava, apenas balançar, infinitamente, quanto mais alto melhor. A lua parecia cada vez mais zombeteira a cada balançada. Será que alguém já sentira raiva do brilho da lua ou do azul do céu? Parecia rídiculo. Porém, para Laura, extremamente plausível.
   Balançava havia horas. Uma gota caiu em sua face. Depois mais uma, e mais uma, e uma chuva forte tomou conta do parquinho. Deixou a chuva cair e lavar sua maquiagem mal-feita. Ficou observando como a chuva entupia gradativamente o bueiro, como ela lavava a calçada a cada gota pesada, como ela transformava a areia fofa do parquinho em um barro grudento e nojento. Ficou observando a chuva até que ela parou por completo. O sol nasceu, zombando dela mais uma vez. As mesmas pessoas voltavam ao parquinho, as mesmas pessoas sorriam, as mesmas crianças brincavam. Afinal, a vida era um ciclo- refletiu a mulher. Tudo ia e voltava, o sol, a lua, as pessoas, os sorrisos, até as sacolas eram capazes de se reciclar. Se era assim mesmo, como a lógica de seu raciocínio, então das duas uma: ou ela não tinha ido, ou não tinha voltado. Só se volta quando se vai. Ou existira um dia e já não mais, ou nunca existira e um dia existiria, enfim. Se tudo era um ciclo, a vida também deveria ser. A gente nasce, alguns vivem, outros apenas existem, e morremos. E depois nascemos de novo, rumo a uma perfeita vida eterna.

   Laura, então, com um digno sorriso de manequim no rosto, encerrou o seu ciclo.


Era domindo de Páscoa, e as pessoas trocavam ovos e sorrisos, alheios a qualquer manifestação fora de suas janelas.

A ti, que não sei quem é, com carinho.

2010-05-24T16:58:00.000-07:00

          Ela só sabia que caminhava havia horas. Se seus pés a levavam a algum lugar, ela já não poderia saber. Adentrou uma florestinha de árvores murchas, sem vida. A terra era fofa e seus pés pisavam nela forte e decididamente, deixando grandes marcas de um chinelinho imundo. Sentia-se torpe, todo o ódio e o nojo do mundo poderiam ser vomitados por ela a qualquer momento. Seu vestido roto e comprido demais para seu tamanho arrastava no barro fofo a cada passo firme que a mulher concluía. Seu coração ainda batia incrível e teimosamente no peito, o ritmo da sístole-diástole pareciam exprimir a revolta em continuar vivendo, em continuar respirando o ar podre do mundo. Pensou em parar para um pequeno descanso. Avistou um pequeno arbustinho, à margem de um laguinho sujo e sem graça, e sentou-se. Seus olhos e pernas imploravam por um sono profundo, gostoso. Mal começara a relaxar, ouviu um estalo a alguns metros dali e abriu os olhos.
   Um homem alto, esguio e de aparência assustadora pairava à sua frente. Cabelos negros e grandes olhos de besouro que a encaravam. A mulher não se decidia entre dizer palavra ou calar-se.
          - Mulher, como te chamas? - a voz do homem parecia carregar todo o peso que ela sentia no peito. Era uma voz rouca, decidida.
          - Por quê não me perguntas quem sou, ao invés de interessar-te pelo meu nome? - inquiriu a mulher, ajoelhando-se e esfregando os olhos na tentativa de parecer menos cansada.
          - Não te pergunto quem és, mulher, porque quem és tu já me disseste. Te pergunto teu nome para que me refira a ti com o respeito que tu mereces. O homem sentou-se ao seu lado. A mulher encarou-o profunda e demoradamente nos olhos e lá encontrou um estranho aconchego. A beleza suja daquele homem lhe causava uma boa impressão.
- Não te entendo. Como já te disse quem sou se essa é a primeira vez que te vejo? Se nunca te dirigi palavra?
          - Como quiser, te chamarei de Maria, um nome que combina contigo e com o que tu és. Maria, deixe-me beijar tua mão - e o homem beijou carinhosamente a mão da mulher, que corara e não sabia como continuar o diálogo.
          - E você, quem és, homem, e o que te traz aqui ? - indagou timidamente a mulher.
          - Assim como sei quem és, tu também sabes quem sou. Te contei há tempos, te contei meus mais íntimos segredos, até minhas confissões adolescentes compartilhei contigo. Mas como tu adoras fingir, Maria, me respondas: Quem sou eu? Ou melhor, quem és tu?
         - Estás me deixando confusa.
         - Vamos começar do começo. Tu tens angústias, tu achas o mundo nojento, tu enxergas a podridão da humanidade. Então tu me dizes, Maria, por quê continuas a viver em tão depravado mundo? - as pupilas do homem cintilavam na escuridão da noite.
         - Esse mundo não me merece. E nem sei o porquê te digo isso, tu não tens nada a ver com minhas angústias. - surgira no peito da mulher uma tímida aflição acerca daquele homem.
          - Sim, Maria, bravo! E não só você como nem eu, nem mais ninguém, merece esse mundo! Vivemos em meio à mentira, às aparências, à lascívia. Não existe a verdade e sim o que fazemos dela com as nossas mentiras. Mas o engraçado, Maria, sabe qual a piada divina disso tudo? A piada maldosa da existência humana? A piada é que nós somos o lixo e por isso nele vivemos. Nós fomos feitos para vivermos assim e assim será, porque uma vez ser humano, eternamente animal! Manda um homem mudar uma atitude, umazinha que seja, e veja se ele conseguirá! Não conseguirá sequer dormir! - o homem parecia profetizar, suas pupilas estavam dilatadas e ele estava em tal estado de excitação que a mulher pensou que ele poderia sofrer um infarto a qualquer momento.
          -Quanta bobagem, homem! Existem pessoas boas, existem pessoas que merecem o paraíso! Não sei onde tu vais parar com o teu pensamento, mas que sejas bem longe de mim!
          -Pessoas boas, Maria! Pessoas boas! Mas ora, é claro que elas existem! Mas se encontram tão espalhadas e ofuscadas pela verdadeira face humana que não têm voz. São mudas, cegas só não surdas pois ainda são capazes de ouvir o horror do mundo! Pobres! - o homem agora falava calmamente, como que refletindo sobre cada palavra que dissera, num ato de introspecção.
          - E eu pensei que fosse eu a depressiva! Bem que minha tia dizia que sempre tem um jeito de cavar o fundo do poço! Tu és o ódio, acertei? Se não acertei, cheguei perto, né homem? Qual é a tua mágoa, e de que mal sofreste para pensar assim? - a mulher sentira uma pena repentina do homem. Era como se sua dor se esvaísse ao presenciar uma dor maior.
          - Tu sabes, Maria, qual é a minha mágoa. Tu sabes e tu tens culpa. Eu sofro um tanto, e tu sofres o dobro.
          -Ora, homem, diga coisa com coisa!
          -Aí é que está, Maria. Tu nunca me encontraste, mas eu estou contigo desde o dia que nasceste, desde o dia em que botaste os pés nesse nojo. Tu nunca quiseste me encontrar, mas esse encontro era tão inevitável quanto olhar no espelho do lavabo pela manhã. Tu nunca me procuraste, e tu queres saber o porquê, Maria? Porque tu sabias o perigo que tu corrias a meu lado. Tu sempre me afastaste, mas é na dor que eu me torno parte fundamental de ti. Eu sou teu corpo e ele me pertence. Estou todo entranhado em cada pensamento teu. E agora não há mais espaço, pelas leis da física ou pelas leis do universo. Ou sou eu, ou você. Escolhes! Tu tens que escolher! Tu vives ou tu és pó? - O homem agora gritava, e suas pupilas giravam loucamente.
       - Ora, tu estás me deixando muito, muito confusa - a mulher passara rapidamente de um estado de apreensão leve para um medo exarcebado - Desculpe-me, homem, não sei quem és, nunca te vi e nunca antes havia lhe dirigido palavra. Chutaria que tu és mais um torpe imbecil à procura de diversão. À custa do sofrimento dos outros? Que torpeza, quanta baixeza! Se tu não és um imbecil, então tu és um louco, e aí eu te perdoo, porque só os loucos têm o direito de ser perdoados.
         - É, é, à custa, à sua custa - o homem agora realmente agia como um louco - Desculpe, Maria, desculpe. Se tu me perdoas estou feliz. Muito, muito feliz! Felicidades, Maria, que tu sobrevivas ao nojo, porque eu já estarei bem longe! É, bem longe! - o homem ia se afastando a passos largos - Bem longe, Maria, tu me ouviste?

Isabel, a mulher-Maria, permaneceu por mais algumas horas sob a arvorezinha. O nojo e o ódio ainda corriam como veneno por entre suas entranhas. Hora ou outra, parava para refletir sobre o homem louco que amiúde visitava sua mente perturbada. Refletia sobre o quanto de sanidade haveria naquela loucura. E o quanto de loucura haveria nela própria, no mundo, nas esquinas. Pensou o porquê todo o diálogo fazia sentido em face da loucura do homem. Afinal, o que ele dissera não fazia sentido nenhum? Ou todo o sentido se esvaiu ao ser vomitado pela boca de alguém indigno, alguém louco. Isabel afundou-se em suas reflexões e chegou a uma conclusão banal sobre a sua angústia: A verdade, verdade mesmo? Ela sempre quisera o amor mas sempre lhe deram sapatos. Ela sempre quisera o afeto e lhe deram bicicletas. E agora era queria a vida e lhe enviavam um louco. Isabel rendeu-se a um sono profundo e restaurador.

          [Ocorre que a loucura é melhor e mais poderosa do que qualquer desfecho poético. A figura do homem, um tanto quanto humana demais, é o retrato de mais um, só mais um ínfimo traço de loucura desse hospício que chamamos carinhosamente de mundo. E lá se vai o meu final poético, metaforizando o homem como o medo, o inconsciente, o consciente ou seja lá o que a mulher sentia. O homem era louco, a mulher angustiada, e assim vamos vivendo e levando, fundindo a vida e a literatura].

Vigia noturno

2010-05-13T11:20:00.000-07:00

Minhas noites têm sido assustadoramente pitorescas. Tenho andado na companhia de pessoas estranhamente conhecidas, adormecida num breve espaço de tempo e espaço que não me cabe no relógio. Suor. Parentes me visitam sem que eu lhes conheça, sem que eu reconheça as suas faces disfarçadas das mais curiosas formas e feições. Mortos ressuscitam sem que eu lhes convide, os vivos se vão sem que eu permita. A natureza me aparece de formas estranhas, animais que não tem cor nem forma, quanto muito um cheiro forte de algo a ser revelado a mim. O medo não me consome tanto, porque ainda me resta um tantinho da minha consciência inconsciente da fantasia. Um dia me veio a minha vó, toda viva, andando e tudo, conversando. Fiquei assustada, pensei "que lugar é esse onde os mortos ressuscitam?" E o mais curioso foi que ela veio pra ficar. Ela vem, faz o que bem entende, vem de todas as formas. Um dia desses ela me apareceu na forma de uma boneca flutuante. Mas eu não ri dela. Ela sim, riu muito de mim. Riu porque imagina só a cena, ela flutuava no meu quarto! Não é todos os dias que a gente vê a vó flutuando em forma de boneca de pano. Ao menos dessa vez ela tinha olhos. Nunca mais me esqueci do dia que ela me visitou mas não tinha olhos. Mas pelo menos ela não flutuava, e sim saltitava como aqueles bonequinhos de alegoria. Ontem mesmo, noite passada, me aparece minha tia. Mas na verdade ela apareceu como uma daquelas bolinhas de óleo aromático para banho. Mas era minha tia, e ai de mim se eu estranhasse ela ser uma bola! E de repente, ela se esparramou e eu chorei. Alguém lhe havia acertado com uma pá, e como ela era uma frágil bolinha aromática para banho, ela esparramou. E eu chorei, chorei muito. Aí minha tia foi embora e apareceu a Beyoncé. Ela era uma espécie de prima distante minha, e minha missão era protegê-la do japonês que atirava espadas em nossa direção. E eu incrivelmente desviava de todas, eu era muito ágil! Só que de repente a Beyoncé levou um tiro nas costas. E minha vó apareceu novamente, só que dessa vez em forma de gente, só que com uma voz grave: "Vocês são todas culpadas por essa minha vida infeliz!" O japonês estava disfarçado de minha vó, ou melhor, minha vó estava disfarçada de japonês atirador de espadas. Eu refleti que pelo menos daquela vez ela realmente parecia minha vó, e não era só um conjunto de ossos que eu deveria encontrar interpretando a letra de "Rosa de Hiroshima", como aconteceu no mês passado. E quando eu vou pensar novamente na minha tia-bolinha-aromática, que eu acredito piamente que se foi devido ao golpe de pá que ela levou, começa a tocar uma musiquinha divertida, e eu começo a dançar e esqueço da minha tia. Continuo dançando e percebo a semelhança daquela musiquinha com o toque do meu...celular! Abro os olhos, estou no quarto, nenhuma visita estranha, nenhuma boneca, nenhuma tia em forma de óleo aromático. O despertador continua tocando insistentemente, mas eu demoro para voltar à consciência. Levanto-me vagarosamente, caminho em direção ao chuveiro. Chego à mais óbvia e ridícula conclusão de que, se Freud explica mesmo, preciso de um terapeuta.

Eu não sei fazer poesia.

2010-04-26T11:17:00.000-07:00

Eu não sei fazer poesia

Nem sem rima

Nem com rima

Sem métrica

Nada

Mas me disseram

que só faz poesia

quem não é poesia

que escritor escreve

que poeta escreve

mas não é poesia

Aí foi quando eu parei

E pensei

Que se eu me esparramasse no papel

Talvez

Quem sabe

(Ninguém nunca sabe)

Minh'alma virasse poema

Talvez a poesia mais bonita

Que nunca foi escrita

Porque já era poesia

Antes de qualquer Drummonzinho

Que só escreve poesia

Mas poesia não é

Aí a pretensão

veio e me disse

que só é poeta

quem escreve poesia

Eu me calei

Compreendi a minha limitação

Poeta eu não era, simplesmente

E nem queria ser.

Poeta escreve poesia

Mas não é a poesia

Quem sabe se minh'alma se esparramasse no papel...

Minha história

2010-03-24T16:06:00.000-07:00

      Pela manhã, ela passou mal. Correm tanto as irmãs, que tampouco se falavam. Põe no carro, correm pro hospital, passam os dados da paciente para uma impaciente secretária. "É Unimed, quarto particular." - diz uma das irmãs, com uma agonia contida no olhar. Botam a paciente na maca, correm para a Unidade de Tratamento Intensivo. Agonia. A neta espera num canto da casa, mas seu coração e pensamento vagam por entre os corredores do Centro Médico de Campinas em busca de qualquer notícia.
     Luciana, a filha mais nova, é a encarregada do dia. Ela fica com a senhora à noite no hospital. Liga para uma neta que ficara horas sentada ao lado do telefone: "Ela está bem, está até conversando. Com sorte, amanhã recebe alta"- anuncia alegremente. Informara à neta que fora uma alta de diabetes - doença que a avó adqüirira em função da idade - e que receberia alta no dia seguinte caso não houvessem maiores complicações. A neta não dorme, tenta comer, mas só o que consegue fazer é esboçar uma tentativa de reza - se dizer atéia numa hora dessas é burrice. Inventa um monte de santo, ri do seu exagero. Chora.
        Segunda-feira de uma manhã ruidosamente ensolarada, férias. Dia vinte e dois de julho do ano de 2009. A neta que não dormiu finge que acorda. Vê na mãe a mesma olheira escura de quem passara a noite orando para todo e qualquer santo do qual conseguisse recordar-se. O pão na chapa não desce no estômago vazio - talvez porque o coração não permitisse. Mãe e filha trocavam olhares sem precisar dizer palavra. A mãe quebra o silêncio: "Daqui a pouco a sua tia liga pra dizer que a vó recebeu alta". Como se obedecendo a um pedido desesperado, o telefone toca e a tia diz, num tom amargurado: "A vó voltou para a UTI. O médico disse que a estado dela é delicado." Lágrimas caem dos olhos da neta sem qualquer permissão e sem cessar. A mãe, que parecia carregar em si todo o peso do mundo, balbucia num tom rouco e baixinho: "Vamos ver a vó no hospital".
     O hospital é do outro lado da cidade, e o trânsito não colabora. A mãe pega o cartão de estacionamento, pára o carro próximo ao pronto-atendimento e pede informação na recepção: "A UTI, como faço para chegar?" A moça explica as devidas direções, como quem explica o caminho da praia: "Passem pelo Hospital Dia, virem à direita, à esquerda, e entrem por uma porta de vidro verde."Seguindo tais orientações, mãe e filha chegam à recepção da UTI e pedem informação para a moça ao telefone: "Ivone Matta, qual quarto?" "Um por vez, cinco minutos de permanência"- diz a moça, apontando uma porta logo em frente.
     A neta entra primeiro. Ao avistar a vó, apóia-se na cadeira de visitas da sala da UTI. A vó encontrava-se, aparentemente, dormindo. Aparelhos, fios, medidores, quase não dava para ver o seu rosto. Que na verdade não era um rosto e sim um esboço de dor e sofrimento. O ritmo de sua respiração denuncia que seu estado não é estável. A neta não consegue conter as lágrimas. Seu coração nunca se fez tão presente quanto naquele momento, pois ele doía. A neta está fora de si e a enfermeira a retira do quarto. Ela sente uma vontade súbita de dar-lhe um pontapé. A vó era dela e não daquela vaca, ela deveria poder permanecer no quarto o quanto quisesse. A mãe assusta ao ver a reação da filha ao adentrar a recepção. A filha, que sempre fora o ombro, agora precisava desesperadamente de um. A mãe entra para a visita, e ao sair sua reação não é diferente. Lágrimas de pavor. "O horário de visitas está encerrado." - anuncia a enfermeira-vaca. "Agora abriremos para visitas novamente às 18 horas."
     O caminho para casa praticamente não existe. É um carro, uma estrada, e duas pessoas mudas, perdidas no mesmo pensamento agoniado. Chegam em casa, ela parece vazia - e está. O cachorro vem lamber a neta como que numa tentativa de consolo. A neta senta-se na cama enquanto a mãe desaba no sofá. A menina olha fixamente para um ponto na parede, e seu pensamento vaga enquanto seu coração bate inutilmente no peito.
     14h, 14h30, 15h30. A neta se levanta, seus pés e mãos adormecidos por ficarem tanto tempo na mesma posição. Ela pega o telefone, disca o número da tia que ficara no hospital aguardando por notícias. A tia atende e pede um segundo. A neta consegue ouvir a conversa: "Sra Luciana, nós sentimos muito, mas a Dona Ivone acaba de falecer."A tia não precisa dizer palavra. A neta larga o telefone e a consciência lhe pesa mais do que chumbo. Começa a andar de um lado para o outro numa tentativa desesperada de fugir da verdade. Não sabe como é capaz de ficar em pé. Precisa de um ombro, e precisa dar a notícia à mãe. A mulher aparece na cozinha e a filha decide ser maldosamente direta: "Mãe, a vó morreu." A mãe cai de joelhos, e a filha é, novamente, o ombro de que tanto precisava. O sol se põe, a lua encobre um céu ridiculamente estrelado. E a filha ainda é o ombro. O cachorro permanece embaixo da cama da vó, como se aguardando por alguém que nunca mais viria.
     Autópsia, velório, parcelamento do caixão, anúncio da missa no jornal. Burocracia da morte. Todos esses procedimentos passaram batidos pela neta, que não tinha nem coração, nem consciência. Só sabia pensar no quanto deveria ser imatura, por sofrer daquele jeito por alguém que se foi. Gente morre todo dia. Sentia-se egoísta e pequenininha. Seu coração apertava tanto que chegava a doer fisicamente. "Era a hora dela, Deus quis assim." Estas eram as justificativas tolas dos familiares para uma morte tão repentina, às quais a menina ignorava para não responder.
     Sete palmos. Terra fofinha, caixão bonitinho, maquiagem e roupa. Gente trazendo coroa de flor, terço, gente chorando, gente conversando do tempo. E a vó no caixão, alheia. A menina permaneceu quietinha olhando para o rosto morto da avó. Ficou observando em silêncio aquela que fora sua companheira de infância, de juventude, aquela que daria a vida para lhe ver feliz. Um palmo, dois palmos...sete palmos abaixo da terra vai a avó, sem reclamar palavra. A terra cobriu 82 anos de história em 4 minutos. A menina coloca uma flor que arrancara do chão de cimento do cemitério em cima da plaquinha de bronze onde liam-se os dizeres: "Ivone Gebara Matta - 21/04/1928 - 22/07/2009. A flor que nascera no cimento era vida, e parecia cair tão bem na companhia de sua avó...A menina deixa cair mais uma lágrima e vira as costas, caminhando decididamente, mas ciente de que deixava para trás um pedaço do seu coração, da sua história e da sua inocência indolor da infância. Sabia que carregaria para sempre o peso e a tristeza de quem amou tanto e foi vítima do lindo espetáculo cruel da vida.
     As lágrimas escorrem do seu olho da menina diretamente para o seu coração, que silenciosamente chora. A menina continua procurando por um ombro, que talvez não exista e talvez seja luxo. A menina sorri e imagina uma flor nascendo do seu sofrimento. E ela nasce, deslumbrante como a tristeza de amar alguém que já não mais é.

There's so much not to be learned - Paradox.

2010-03-18T16:46:00.000-07:00

E a felicidade está lá, lá onde se vê o sol, ou em lugar nenhum, pois, querida, tanto faz. É tão palpável quanto naftalina naquela sua gaveta da cômoda, o preto no branco, que é óbvio e tão óbvio que precisa de explicações; estas que, de tão explicadas, confundem, confusão essa que se arruma em qualquer armário da imaginação, imaginação que imagina reduntante e erroneamente a felicidade como algo concreto. Tão concreto quanto concreto no chão lamacento da fazenda, fazenda essa que se faz tão fazenda quanto um hotel de quinze andares; e você sobe os quinze andares e alcança o céu, tão céu que é mais baixo que meu pai e um pouquinho mais alegre que minha mãe, esta que por sua vez, é tão minha mãe que saí da barriga de outra. Esta outra, te digo, também não é minha mãe, porque mãe que é mãe cuida, e filho que é filho tem mãe. Então eu não sou filho, nem pai, nem ninguém. E também não sou a felicidade. Sou só um alguém que escreve paradoxos infantis. Tão infantis que você provavelmente não entendeu nem um terço; um terço que se reza numa missa pagã, tão pagã que paga os pecados em dinheiro vivo, tão vivo que mata tanta gente que é tão gente quanto grão de areia na praia, que sente tanto quanto um pedregulho, que é tão pedregulho quanto um coraçãozinho de homem. E homem tão homem que anda com as duas pernas que são tão pernas que fazem os joelhos rastejarem por uma superfície em busca da felicidade palpável. Felicidade em forma de pacotinho, tão pacotinho que é vendido no supermercado falido da consciência humana, esta que poderia ser comparada ao nada. Nada, que na verdade é tudo, tudo quanto um nada pode oferecer, e digo que é muito. Muito, como o sentido, ausente nesses parágrafos. Mas, veja bem, se o nada é tudo com um pouco de ausência, então o sentido desse texto está em algum lugar dessa ausência que você não pode ver, oras, porque você pode ver até onde sua vista alcança. E sua vista é tão eficiente quanto a vista de um jabuti. Cego. E eu estou tão louco como um nada pode ficar.
There's so much not to be learned. And writen.

Diálogo banal

2010-02-10T12:49:00.000-08:00

   -Que?
   -Que o quê?
   - O que você acabou de dizer.
   - Eu acabei de dizer que te amo.
   - Mas...como assim?
   - Como assim o que?
   - Como assim o que você acabou de dizer...
   -Como assim, "como assim" ? Não entendi o que você quer saber.
   - Quero saber sobre o que você disse. Que me ama.
   - Sim, eu te amo. É isso.
   - Mas como assim, "me ama" ?
   - O fato de eu te amar é tão incompreensível?
   -Não, não é isso.
   -Então o que é?
   - O amor.
   - O que que tem o amor?
   - Não tem nada, ué.
   - Mas você acabou de dizer que o amor é incompreensível.
   - Quê?! Eu não disse nada, não coloque palavras na minha boca.
   - Palavras na sua boca? Então o que é incompreensível?
   - Nada, alguém falou em falta de compreensão ?
   - Não sei, falou?
   - Também não sei, acho que você falou.
   - Te amo.
   - Quê?
   - Por quê você é assim?
   - Por quê você me ama?
   - Por que você é assim...
   - Porque você me ama...
   - É, isso mesmo.
   - É.
   - Me dá um beijo ?
   - Não.
   - Posso roubar um beijo seu?
   - Não.
   - Então o que você quer que eu faça?
   - Diga que me ama de novo.
   - Ok, eu te amo.
   -Ok.
   -Ok?
   -É, ok, o que você quer que eu diga?
   - Não sei, eu acabei de dizer que te amo.
   - E daí? Todo mundo diz "eu te amo".
   - Mas eu te amo mesmo, sabe?
   - Não.
   - Posso tentar te mostrar?
   - Não.
   -Então o que você quer que eu faça?
   -Não sei, meu conselho é que você procure um analista.
   - Um analista? Pra quê?
   - Porque você me ama.
   - E isso é tão grave?
   - Você não faz idéia do quanto.
   - Como assim?
   - É grave.
   - Por quê?
   - Eu te amo.
   - Peraí, você me ama?
   - É, por isso é tão grave.
   - Então eu te amo e você me ama?
   -Acho que, resumindo, é isso.
   - É, você tinha razão, é realmente grave.
   - Eu te avisei.
   - Sim, você estava certa. Vou procurar um analista.
   - Sim, faça isso.
   - Agora posso te dar um beijo?
   - Que? Não!
   - Por quê?
   - Por quê o que?
   - Por quê você é assim?
   - Por quê você me deixa assim
   - Assim como?
   - Assim.
   - Quer dar uma volta?
   - Pode ser.
   - Ok, sobre o que você quer discutir?
   - Sobre qualquer coisa que não seja o amor.
   - Ok, concordo. Mas eu te amo.
   - Eu também te amo.
   - É, parece que vai chover, você tem guarda-chuvas?
   - Tenho, e você?
   - Também tenho. Vamos indo então.
   - Te amo.
   - É, eu também, agora vamos falar de coisas importantes, ok ?
   - Ok.
   - Te amo.
   - É, eu também.
   - Posso te beijar?
   - Pode.
   - Tá.

(...)

Obs: Reticências, às vezes, significam uma vida.

Reflexões descabidas

2010-02-07T16:19:00.000-08:00

     Anoitecia vagarosamente do lado de fora da capela. Padre Paulo organizava cuidadosamente os contêineres utilizados na última missa do dia, organizando-os dentro do pequeno armarinho de madeira em sua sala, à direita do altar. Como desejava, em seu interior, estar em casa, em sua confortável poltrona de vime, assistindo a qualquer programa, na verdade quanto mais inútil melhor. Significaria neurônios a menos em sua incansável cabeça teimosamente pensante.
   Mais uma missa chegara a seu fim e mais uma vez, dentro do peito de padre Paulo, a mesma sensação de vazio, de missão não cumprida, de impotência diante da incontrolável, porém incrível, máquina da humanidade. A verdade era uma só, e era ingenuidade - ou até pretensão - considerar que palavras jogadas em um sermão calculadamente preparado faria alguma ínfima diferença. O padre sabia o quanto da religião era vontade pessoal e o quanto era freio moral carregado de culpa. Quanto a isso não lhe restavam dúvidas.
   Sentou-se em sua dura poltrona (nada comparada à poltrona que lhe esperava em casa), e começou a dar vida à sua incansável reflexão barata. Pensava com um certo ar de riso contido sobre a verdadeira razão pela qual os fiéis sentavam seus ricos traseiros naqueles bancos duros de madeira e ouviam aquelas músicas entojantes cantadas por aposentadas cuja única razão de viver era cantar "aleluia, senhor" da forma mais desafinada o possível. Pensava também sobre o fato de que ao menos um terço dos fiéis ajoelhavam durante a comunhão apenas para aparentarem pessoas iluminadas de fé para o vizinho, mas na verdade, bem dentro de seus íntimos (o pensamento é sempre nosso maior traidor), pensavam: "Cacete, meu joelho vai arrebentar nessa merda de banco duro." Acendeu um cachimbo e continuou a refletir sobre o ritual divertido que era a celebração da missa. A primeira leitura, por exemplo, era a parte da missa na qual as pessoas sabiam que poderiam descansar um pouco sentados (mesmo que no banco duro), e Padre Paulo tinha certeza de que só o que faziam durante a leitura era repararem na entonação e no uso de vírgulas e pontos finais da pessoa escolhida para ler.
    Passava quase toda a sua manhã preparando um sermão que tocasse as pessoas de alguma forma. Entretanto, sabia bem que o sermão era, sem dúvida, a parte da celebração na qual as pessoas mais pensavam na janta que as esperava em casa. Padre Paulo sempre reparava que os únicos presentes na Capela que prestavam alguma atenção no que dizia eram as crianças menores que três meses de idade e as senhoras cantoras, que sempre mexiam os olhinhos, demonstrando como as suas palavras as afetavam profundamente. A parte da missa na qual as pessoas desejavam paz umas às outras também merecia uma atenção especial. Isso deve-se ao fato de os fiéis fazerem questão de apenas desejar a paz a quem - e somente a quem- estiver a , no máximo, meio metro de distância. Além disso, na maioria das vezes nem se dão ao trabalho de olhar para os olhos de quem desejam a paz, visto que tal ato é tão útil quanto enxugar gelo. "Aperta minha mão logo, seu desgraçado". Padre Paulo achava plausível se desejar a paz com tanto desdém. Paz não se deseja, se constrói. Clichê.
   Mais um charuto, e mais reflexão barata sobre a irremediável realidade humana. A comunhão era a parte da celebração na qual as pessoas, em seu interior, nutriam a satisfação de saberem que a missa estava para terminar. A famigerada benção final "Vão com Deus, que o senhor vos acompanhe" era o tão esperado momento no qual os fiéis se levantavam alegres e se dirigiam a seus carros com uma sensação de "posso dizer que sou católico, enfim."
   Padre Paulo levantou-se e observou a lua pelo vitral. Como um insight, ele compreendeu a grande verdade: ninguém se importava. A missa, assim como a vida, era um ritual, só que em bem menor escala. A humanidade é irremediável e reduntantemente humana, e essa pequena palavra carrega uma força e uma fraqueza concomitantes, que só o maior e mais complexo paradoxo pode tentar ousar explicar. Não adiantava tentar mudar o que já era, sempre foi e sempre será. A conclusão era que tentar não era suficiente. Nunca tivera alma de herói persistente, daqueles que vão contra todas as evidências e continuam tentando sem sucesso. Se não havia o remédio certo, ele não seria o quebra-galho. Se ninguém queria saber de ninguém, ele também cansara sua garganta de tanto falar com os bancos, portas e vitrais de uma capela lotada de gente surda. Apagou o cachimbo, levantou-se e caminhou em direção à porta. Caminhou em direção à rua, deixando para trás uma vida frustada de tentativas.

     Mais uma tarde era varrida pela escuridão, e já estava na hora de Paulo recolher o carrinho portátil. A frente da sua casa era um excelente ponto de vendas; nunca imaginara o quanto as pessoas gostavam de cachorro- quente, culinária pobre e pouco sofisticada, na sua opinião. Pegou o carrinho e empurrou-o para dentro de sua garagem . Entrou em casa, sentou em sua confortável poltrona de vime e passou horas saboreando a deliciosa sensação de missão - à medida do seu alcance- cumprida.

Pequeno Menino Natal

2009-12-16T17:46:00.000-08:00

Encontrava-se sentadinha, pernas cruzadas, olhar atento. Poderia ser mais um presentinho dentre os vários espalhados aos pés da bonita árvore de Natal. Presentes minuciosamente embrulhados, e cuidadosamente organizados por tamanho. Na ávore, grandes bolas vermelhas, verdes e douradas para celebrar a grandiosidade e a importância do nascimento do menino Jesus - aquele molequinho que um dia- dizem as línguas e as bíblias- morreu por nós. A sala muito bem arrumada, mas sem nenhum vestígio de personalidade. Poderia ser confundida com uma bonita recepção de um hotel qualquer. A menina girou os olhos, observando cada detalhinho da sala que tanto conhecia. A mesa de centro exibia um belo vaso francês .O tapete, no qual tanto brincara, rolara e exibira sua felicidade infantil e sem tamanho, escondia os tacos de madeira comidos pelas traças. O quadro na parede poderia ser facilmente encontrado em qualquer consultório médico barato - aqueles nos quais há um barquinho colorido, um lago e umas árvores ridiculamente mal desenhadas em volta, simulando arte abstrata. Deitadinho comportadamente ao lado da árvore havia um gatinho. A menina observou-o com cautela. Ele não se mexia, não fazia um movimento sequer, os olhinhos pequenos cerrados, as patinhas esticadas. Seria aquele o gatinho da família? Ou um gato estranho qualquer que resolvera se infiltrar por entre os presentes de Natal, na tentativa de ser adotado por mais uma família brilhante e hipocritamente natalina? A menina riu do seu próprio fingimento. Sabia que o gato era o gato da família. E sabia, muito bem sabido, que seus olhos estavam cerrados para sempre e suas patas estáticas pela eternidade; sua alminha nojenta animal era só o que lhe restara. Feliz Natal, gatinho. Eis aqui o seu presente. E a menina dirigiu-se à árvore, e pegou um dos pacotinhos cuidadosamente embrulhados. Abriu-o violentamente, como se o conteúdo corresse um sério risco de desaparecer caso não aberto a tempo. Dentro de uma caixinha, um novelinho de lã azul, cheiroso. Abrigou-o cuidadosamente por entre as patas mortas do gato, e sorriu um sorriso quase sincero. Deu um beijo carinhoso no gatinho, que tanto lhe aturara, e sussurrou um "Feliz Natal".

Pegou com cuidado um outro pacote- dessa vez maior- e levantou-se. Sentia como se suas pernas não a suportassem, como se estivesse permanecido sentada por décadas. Caminhou vagarosamente por um corredor, e parou em frente à última porta. Abriu-a, adentrou o quarto. Era incrível o fato de que as coisas não mudam se as pessoas não as trocam de lugar. Onde não há vida, as coisas permanecem perfeitas. Há sujeira, mas não maior do que a sujeira humana. E nada que não possa ser varrido para baixo do tapete. Penetrou o olhar para a cabeceira da enorme cama de casal, onde um dia houvera um amor construído por pedaços de papéis, embrulhos e natais. Metade do corpo para fora da cama, metade tentando inutilmente se sustentar, jazia mamãe. Tão bonita quanto as plásticas e as agulhas a fizeram. Lindamente construída, assim como seu casamento, sua casa, o Natal. O sangue que escorria de sua face era tão poético e verdadeiro que a menina pensou em fotografar aquela cena e enviá-la para alguma coluna do jornal. Era impressionante como morta sua mãe parecia sincera. Não sorria e não olhava. Seus olhos não brilhavam nem focavam, nada tão sincero. Seus braços caídos, como se esperasse ser resgatada tardiamente pela felicidade que nunca teve. A menina aproximou-se, e acariciou os cabelos macios da mãe. Sussurou em seu ouvido: "Feliz Natal, mamãe". A mãe nunca estivera tão bonita quanto naquele momento. E nem tão feliz. Do outro lado do quarto, um corpo pesado e másculo. A imagem era, sem dúvida, muito menos poética. Havia sangue por quase todo seu corpo; uma indignação sublime em seu olhar passivo. Parecia ter-se rendido ao destino final de todos, os felizes e os infelizes, os comprados, os natalinos, os gatos de estimação, as plantas. Sua boca entreaberta parecia suplicar perdão à verdade, por tê-la esquecido, a jogado de lado, a chutado como a um brinquedo velho. Ajoelhou-se ao lado do pai, beijou-lhe a testa e, tal qual dissera à mãe, sussurrou: "Feliz Natal, papai". Levantou-se, pôs-se de pé no centro do quarto e pô-se a abrir - novamente de forma violenta - o embrulho bonito que trouxera de presente aos pais. Dentro de uma grande caixa havia um coração de pelúcia, muito adolescente e vermelho. Ao meio, os dizeres "Te amarei para sempre". Se era pra viver de mentiras, que se morresse na mentira. Nada mais justo e verdadeiro.

Saiu do quarto, fechando cuidadosamente a porta atrás de si. Caminhou vagarosamente pelo corredor. Era Natal, e não havia maiores preocupações. Logo o menino Jesus nasceria e a humanidade estaria sã e salva. O cheiro de morte a fazia sentir mais viva do que nunca. A morte é a manifestação mais sincera do ser humano - pensou. Resolveu que prepararia uma grande mesa, com vários pratos natalinos - arroz de natal, peru, uvas-passas. O Natal deveria ser alegremente celebrado e comido. A menina pegou uma taça de vidro e levantou-a, brindando o invisível.

À meia-noite do dia 24, uma manjedoura especial esperava ansiosamente pela chegada de um menininho... Mas eis que ele não nasceu. Então, pra disfarçar, encheram a manjedourinha de presentes, e daí nasceu o menino Natal.

"Feliz Jesus, menino Natal. Sua humanidade é o presente, embrulhado."

É doce morrer no mar

2009-12-12T12:25:00.001-08:00

"É doce morrer no mar."

E lá estava ela.

Seus pés pisavam brutalmente a areia fofa da praia. Sentou-se à beira da imensidão do mar incrivelmente azul. Observou cuidadosamente algumas conchinhas fechadas à seus pés. O quão frágeis e pequenininhas elas eram em comparação àquelas águas ferozes à sua frente, em comparação a si mesma. Riu baixinho ao imaginar como aquelas conchinhas não imaginavam o quão frágil ela se sentia naquele momento. A água, mansamente, tocou seus pés. Estava absurdamente gelada. A onda varreu as conchinhas que antes observava. Sentiu uma vontade ligeira de ser levada também.

A praia estava vazia, exceto por um rapaz, sentado no outro extremo. Na falta das conchas, reparou no rapaz. Era bonito a seu modo, traços delicados, olhar profundo. Ele parecia estar refletindo sobre algo extremamente filosófico, pois suas sobrancelhas oscilavam em expressões ora curiosas, ora indignadas. Imaginou sobre o que aquele homem estaria fazendo na praia àquela hora, em profunda reflexão. Imaginou o seu nome, e convenceu-se de que ele deveria chamar-se Tiago ou Marcos. Riu em voz alta da sua reflexão aparentemente sem sentido. Achava muito gostoso chegar à conclusões não-cartesianas. Imaginou se era casado, enrolado, enamorado, poligâmico, ou qualquer coisa que indicasse que tinha uma (ou mais) companheiras. Imaginou a sua idade. Chegou a conclusão (mais uma vez não-cartesiana) de que deveria ter, no máximo, 32 anos. É, não deveria ter mais do que isso. Imaginou, mais uma vez, sobre o que refletia. Poderia estar refletindo sobre tantas coisas...tudo cabe à reflexão. Poderia estar refletindo sobre o amor, sobre o seu amor, sobre o amor dos outros, sobre o amor platônico. Poderia estar refletindo sobre a vida, sobre a morte, sobre a felicidade...Ou apenas poderia estar refletindo sobre nada. Ou não refletindo. Poderia ser uma daquelas pessoas sortudas que são capazes de apenas observar. Aquelas às quais o inconsciente dava uma trégua e não ficava perturbando e jogando imagens aparentemente sem sentido toda vez que o nada, tão prazeroso, tentava tomar conta do pensamento. Maldito inconsciente.

Passaram-se minutos que pareceram horas. O homem não mudara de posição: as pernas cruzadas, o olhar em algum lugar além das belezas objetivas daquela praia, as sobrancelhas ainda indo e vindo curiosamente. Perguntou-se se ele percebia que ela o observava incansavelmente. Aparentemente parecia estar alheio a qualquer outra coisa que não aquilo que seus olhos distantes fotografavam. Aquele homem lembrava-lhe música. Não sabia exatamente como objetivar essa comparação, mas achou uma boa explicação (mais uma vez não-cartesiana) para o modo como o homem a fazia sentir. Na verdade não era a sua presença, nem a sua pessoa, nem a sua aparência gostosamente masculina que a fazia sentir-se bem. Era o que ele representava. Para ela, ele representava a reflexão humana, a capacidade humana de pensar a vida. Música.

As ondas iam e vinham. O sol ardente deu lugar a uma tímida lua crescente e a algumas estrelas timidamente espalhadas pela imensidão escura e infinita. A maré subira, e agora ela encontrava-se dentro da água. Percebeu, de susto, que o homem levantara-se e caminhava para algum lugar que, ela tinha uma certeza esquisita, o levaria a seu encontro. Ficou parada, apenas observando seus passos vagarosos porém decididos. À medida em que o homem se aproximava, ela reparava cuidadosamente em seus traços muito bem definidos. Seus olhos absurdamente pretos agora focavam algo que ela conseguia facilmente perceber o que era: os seus próprios olhos. Ele o focava com tanta intensidade que ela se sentiu gostosamente intimidada. Sentia-se lida e gostava daquela sensação. Em toda sua minuciosa observação, não percebera o quanto aquele homem não parecia humano. Ele parecia algo mais do que isso. Ele parecia música. Agora o homem encontrava-se parado à sua frente. Olhou-a profundamente nos olhos, e ela soube o que deveria fazer.

O homem segurou-a pelas mãos, como se a uma criança. Caminhavam lentamente em direção à imensidão. Sim, porque o mar representava a imensidão; não se podia enxergar o seu fim. E não deveria haver fim, de qualquer maneira.

Ela e ele se olharam. Tudo foi dito e redito naquele curto espaço de tempo, até que a água os engolisse e os abrigasse como a um casal de filhos queridos. Tudo era água e vida. A vida nunca fora tão viva quanto naquele momento. O sal invadia-lhe a garganta, doce e gentilmente. Seus pés foram descansando lentamente,cedendo ao infinito,até que não mais se debatiam.

Fez-se dia e o mar serenou.

Vou viver a escrita

2009-12-10T12:04:00.000-08:00

Vim me despedir por um tempo.

Férias...é, vou viver o que escrevo.

Ciao.

Bicicleta

2009-11-25T20:16:00.000-08:00

Realidade.

Minhas fantasias, minhas máscaras, meus sorrisos perfeitamente encaixáveis nos lábios zombam de você, verdade nua e crua.

Ah, você não me alcança, realidade. Enquanto você anda de bicicleta, eu vôo.

Você, que é dona de tudo, mas cobra caro. É, egoísmo da sua parte. Você é miserável, e se joga na cara de todo mundo, sem pedir licença.

Só na imaginação você encontra o seu freio, a sua verdade metafórica que você faz questão de negar.

Você é tão real quanto eu quiser. Por mais que você apenas seja, eu te invento, e você fica aí, quietinha...

Mesmo assim, de lá de cima, não consigo segurar o riso amargo da falta que você faz. Me leva na cestinha da bicicleta, realidade? Só um pouquinho?

Tira a chupeta da boca, humano!

2009-11-19T09:06:00.000-08:00

Eu nunca acreditei muito no ser humano. Aliás, eu sempre achei o ser humano um tanto quanto difícil de se acreditar/confiar. Eufemismos à parte, sempre achei o ser humano uma grande merda de duas pernas e um cérebro (luxo!) Em alguns aspectos, e isso é mais do que óbvio, o homem (e as mulheres, aos feministas extremos), é a maior maravilha já 'criada', seja por força divina ou por um bando de mitoses. Acredito ser unanimidade o fato de que o ser humano não passa de um paradoxo falante, andante e pensante (não é regra).

É a maior das maravilhas e, concomitantemente, a mais patética das criaturas. Eu vejo poucas diferenças entre uma criança e um adulto. A criancinha faz pirraça e se joga no chão pra conseguir o que quer. O adulto só não se joga no chão (exceções à parte), mas faz pirraça de formas bem mais elaboradas (o que é ainda mais patético). Cria magnificamente e destrói de forma mais magnífica ainda. Constrói pirâmides magníficas, mas se o vizinho não elogiar não tem graça. Vai à Lua, tudo muito planejadinho e bonitinho. Mas se o país inimigo não se incomodar, não tem graça. Dane-se a Lua, "não quero mais brincar disso". Vai pro quarto, pega a bombinha de nitrogênio e explode os amiguinhos. Precisa desesperadamente que o representem, e para isso cria nomes complicados e todo um sistema muito bem feito e inteligente. Gosta de discutir sobre a origem de sua existência, tão única e maravilhosa. Para isso, cria filosofias e filosofias, deuses brancos, gordos, pretos...ih, uma aquarela inteira de deuses. E quando o deus branco caçoa do deus gordo, metade do mundo explode, e que se danem os amiguinhos que não têm absolutamente nada a ver com isso, afinal um milhão a mais, um milhão a menos...de qualquer forma, o mundo está superpovoado. Ah, as criancinhas têm sérios problemas de relacionamento com as criancinhas do sexo oposto, e por isso criam teorias realmente engraçadas. Enquanto os homenzinhos poderiam resumir toda a sua existência em sexo, televisão e futebol, as menininhas não seriam capazes de viver sem centenas de pares de sapato (iguais), carros (importados ou não, o importante é não andar a pé), e salões de beleza. É, as criancinhas realmente acreditam nessas teorias engraçadas criadas por elas próprias, e muitas vezes baseiam-se nelas para construir um relacionamento. Os mais tradicionais casam, procriam, fingem uma felicidade construída, e assim sua existência se repete por diversas gerações de crianças humanas.

Ah, relacionamentos. Aí uma das palavras mas incompreensíveis para os humaninhos. As criancinhas são extremamente sociáveis, no entanto odeiam secretamente metade do seu meio social e forçam sorrisos, atemorizados pela solidão que a sinceridade possa eventualmente trazer. Sim, odeiam secretamente, afinal odiar abertamente não é coisa de humano, e sim de animal selvagem, o que os humaninhos fazem questão de deixar claro que não são e nunca serão. Eufemismos à parte novamente, as crianças preferem ser hipócritas a ficarem sozinhas. Aliás, é de se admirar a habilidade de fingimento nata. A criança é capaz de sorrir e abraçar a outra criancinha, à qual, na verdade, tem uma vontade desesperada de espancar com um martelo de carne. É admirável, simplesmente. Admirável e estranho, na verdade. Pois, apesar da vontade desesperada de espancar metade do universo com um martelo de carne, há a vontade maior ainda de agradar essa mesma metade do universo, e de ser aceito por ela. E toda a existência das crianças resume-se em agradar alguém que na verdade se deseja a morte por espancamento. É cômico, e não é ficção, eu juro. É, essas crianças são admiravelmente estranhas e maravilhosas. Não sei se teria habilidade suficiente para ser uma delas. Ah, e existem também as crianças que simplesmente não conseguem conter sua vontade de espancar o amiguinho, e realmente o fazem. Para essas, mais diretas e menos hipócritas, foi criado um sisteminha muito interessante onde crianças julgam outras crianças pelos seus atos maus, e as colocam de castigo por anos em construções estranhas e sujas, onde elas devem aprender a viver como hipócritas para voltar a conviver com as outras criancinhas. Não vou citar as criancinhas mais malvadas que se divertem explodindo o mundo (ou outras criancinhas explosivas), pois essas o fazem por motivos (segundo elas mesmas) muito justos. Afinal, "nada mais justo do que matar pelo que se acredita", elas dizem.

Essas mesmas crianças se acham importantes demais para se preocuparem com qualquer coisa além de sua própria existência. A natureza deve simplesmente servir-lhes, afinal é para isso que ela existe: servir às criancinhas mimadas e nada mais. Seguindo essa maravilhosa lógica de pensamento, ela destrói tudo o que for verde, tiver cheiro de mato, ou quatro patas. Existem as crianças chamadas alegremente de "idiotas" pelas outras crianças. Essas "idiotas" defendem a natureza, o que é ridículo. São contra as bombinhas de nitrogênio, o que é absolutamente...idiota e ponto.
As criancinhas caçoam dos outros animais, tão imperfeitos, tão inocentes, mas no fundo se perguntam como eles são capazes de serem felizes em um pasto, enquanto as criancinhas não são capazes de serem felizes em um castelo. "É porque eles não pensam, nem devem sabem o que é felicidade". É assim que as crianças se convencem de que são superiores. E, de fato, se superior for algum eufemismo não conhecido para "patético", de fato são.

As crianças também têm a mania de criar ícones, que são as criancinhas admiráveis que constróem monumentos, juntam notas musicais, inventam um conjunto de letras estranhas às quais chamam de "equações matemáticas", criam teorias estranhas sobre o meio social, (às quais chamam de "teorias sociais"), enfim. As crianças normais veneram as "crianças prodígio", o que é absolutamente admirável para seres tão egoístas e individualistas como elas mesmo se mostram. Existem, também, as crianças que gostam de criar mundos paralelos fumando cigarros estranhos e fedidos, ou ingerindo líquidos que as fazem ficarem mais ridículas do que são. É bem engraçado, na verdade. Para esses, as crianças "conscientes" criaram centros de ajuda, onde as crianças "rebeldes" compartilham seus mundos paralelos na esperança de que eles desabem ou se tornem desnecessários. E, assim, as criancinhas vão fingindo que vivem "muito bem, obrigado."

Eu juro, juro mesmo que o meu texto não é fictício. Essas criaturas realmente existem, apesar de bizarras e inacreditáveis. O chato da minha história é que ela não termina. As criancinhas ficam, para sempre, sorrindo falsamente ou martelando os coleguinhas. Elas encontram uma criancinha legal (algo que já nomeei como "casamento") e divertem-se criando novas criancinhas bonitinhas e ordinárias. Afinal, o ser humano não passa disso. Bonitinho e ordinário.

Tira a chupeta da boca, humaninho.

Estilhaços

2009-11-17T08:47:00.000-08:00

Olhou-se cuidadosa e minuciosamente no espelho. Percebeu cada ruga, cada pedacinho de olheira, cada marquinha escura de sua pele frouxa. Acariciou os cabelos, procurando por algum resquício de fio preto. O máximo que pôde encontrar foram alguns tímidos fiozinhos cinzas por entre o emaranhado de fios branco-neve. Acariciou o nariz, as bochechas, a boca...a boca que não mais beijava e sim debatia loucamente, argumentava, explicava. Pois então, ela estava murcha há algum tempo e seus lábios pareciam leporinos e mortos. Reparou nas sobrancelhas: também não se era possível encontrar um fiozinho castanho sequer. Elas estavam desarrumadas e feias. Despiu-se. Passou as mãos murchas cuidadosamente pelo peito nu. Já não possuía a mesma rigidez, nem a mesma textura. Era murcho e sem graça, e não era de se admirar que nenhuma mulher ousasse nele repousar. Não mais. Apertou ridiculamente os músculos do braço, como um imbecil no auge da fútil vaidade juvenil. Já não eram tão rijos, e pareciam lutar para não desabarem como um edifício antigo. Estendeu suas mãos. Elas eram assustadoramente um reflexo de sua real condição: mãos de velho. Seus dedos eram tortos e a artrite era facilmente percebida. Suas unhas estavam compridas e amareladas por falta de manutenção. As intermináveis rugas pareciam querer tomar conta da superfície lisa e macia que já quase não existia. Novamente, não era de se admirar que nenhuma mulher ousasse ser por essas mãos acariciada. Ninguém pode sentir prazer em ser acariciado por uma esponja em forma de mão. Descalçou os sapatos. Seus pés sempre foram feios, mas nunca tão feios e tortos como agora. As unhas quase tão compridas quanto as da mão, as solas ásperas e sujas. Levantou-se, endireitou-se. Voltou a encarar o espelho.

Demorou-se longas horas a analisar olhos. Olhos verdes, porém opacos. Pareciam duas bolas que estavam ali apenas cumprindo uma função chata e inútil. Não havia olhar, havia apenas olhos biologicamente programados para ver. O verde, antes um verde vivo e intenso, agora era um verde cor de grama morta. As pálpebras baixas, como se desanimadas e cansadas. Já não admirava as belas mulheres a passear pelas ruas; considerava uma ofensa que fossem admiradas por olhos tão vazios. Olhos de quem viveu pouco em muito tempo. Olhos de quem viu o que não deveria ter visto. Olhos de quem passou muito tempo apenas enxergando e nunca viu.

Anoitecera, e o homem, respeitado como era e pretendia continuar sendo, tinha trabalho a fazer. "Tempo é dinheiro, querido espelho. Tudo o que não é trabalho não merece ser vivido"- zombou, gostosa e animadamente.

Sorriu para o espelho, mas curiosamente a imagem do espelho não sorriu de volta.

La fine fleur

2009-11-15T16:21:00.000-08:00

A menina levantou-se da grama verde e macia. Limpou o vestidinho de verão azul, pegou a cesta onde havia trazido os morangos maduros e pôs-se a caminhar. Parou para observar cuidadosamente as rosas azuis com seus olhinhos castanhos e curiosos. A professora a tinha enganado- pensou- . Rosas azuis existiam, pois elas estavam ali na sua frente, bem na frente de seu nariz pequenininho e xereta. Colheu uma delas, cuidadosamente, e tornou a caminhar.
   Era tudo tão bonito... tudo era vida. Pequenos pássaros brincavam por entre as árvores cheias e verdes. Um deles pousou no ombro da menina e a fez rir de cócegas e felicidade. A menina caminhava vagarosamente, observando aquele pedacinho de paraíso.Tudo era lindo e vivo, não existia nada morto ou cinza. Parou e sentou-se à frente de um maravilhosos lago verde-azulado; os peixinhos pulavam alegremente como se alheios à qualquer manifestação de vida. Pegou uns pedacinhos de morango de sua cesta e jogou alegre e infantilmente perto da margem do lago. Ficou observando como era curiosa a mudança de comportamento dos peixinhos após os pedacinhos de morango jogados: agora eles não mais pulavam alegremente. Agora se debatiam visando um mesmo objetivo: o alimento. Aqueles peixes lembravam à menina de seus pais e de alguns coleguinhas, mas ela não sabia o porquê. Isso a fez abafar um risinho tímido. Tudo era bonito, tudo era vida, tudo era brincadeira. A vida resumia-se a piqueniques e peixinhos.



   Os peixes tornaram-se chatos e entediantes. A menina continuava caminhando, mas agora o vestido já não lhe servia mais. Pelas rosas azuis também não tinha mais admiração. Parou para observá-las com cuidado, e era um azul quase tão sem graça e sem cor como o azul do céu. Elas pareciam ridículas, na realidade. Afinal, as rosas vermelhas eram muito mais bonitas e vistosas. Eram de rosas vermelhas que as moças eram presenteadas pelos rapazes. O vermelho simbolizava a paixão, algo que a menina poderia descrever muito bem, se abrisse seus pensamentos naquele momento e os derramasse todos na grama. Caminhou mais um pouco, e avistou a cesta de morangos; os morangos restantes estavam embolorados e a cesta completamente tomada pelos fungos. A menina considerou aquela cena repulsiva, assim como a garotinha que eventualmente carregara a cesta, aquela mesma com um vestidinho de verão azul. Continuou a caminhar, já cansada e desejando loucamente ganhar um carro no seu próximo aniversário. Caminhar era muito chato, a grama era nojenta e fazia cócegas nos seus pés delicadamente moldados pelo seu maravilhoso e indispensável salão de beleza.
Quase tudo que não possuia um motor era chato, a natureza, então, era especialmente chata, e a vida resumia-se a beijos, pipocas, vestidos e cinemas.

Os cinemas tornaram-se luxo. As pipocas engordavam e os vestidos não mais cabiam. As rosas azuis só existiam nos filmes, ou eram frutos de drogas alucinógenas. Tampouco existiam as rosas vermelhas, pois não havia de quem recebê-las. A mulher caminhou, os pés cansados, a aparência cansada. Ela era o cansaço em forma de mulher. A cada passo que dava, uma nova preocupação irrompia em sua mente exausta. As flores cheias e bonitas zombavam de sua feminilidade, perdida à muito naquele mesmo prado. Avistou algo de longe. Parecia ser uma cesta, uma cesta que as garotinhas gostavam de usar para fazer piqueniques nos tempos de inocência. Nem deu atenção, enfim. Aqueles eram tempos que não voltavam, e a mulher sentia uma mágoa profunda por ter sido enganada pela sua infância.
Caminhar já não fazia sentido, afinal, caminhar para onde? Para algum lugar melhor certamente não era. E caminhar sem rumo era coisa de adolescentes. Caminhar por nada, para nada, para o nada. Apenas caminhar para não ser sufocada por uma vida regrada.
Tudo ou nada, era quase a mesma coisa. A natureza era a perfeição, o homem a imperfeição.
A vida se resumia à vida que seu vizinho escolhia para você e para todos os outros vizinhos humanos do planeta chamado Terra.

E a menininha voltou à sombra gostosa e aconchegante da árvore. Abriu a cesta e pegou o morango mais gordo e vermelho que encontrou. Mordeu-o gostosamente, saboreando o gosto e a inocência da vida.

No fundo da cesta, uma flor azul, murcha e quase sem pétalas, se debatia, silenciosamente...

As Vitrines

2009-11-14T13:32:00.000-08:00

   O telefone tocaria. Laura verificou, novamente, se o telefone antigo do hotel encontrava-se no gancho. Ele teria de ligar. Era impossível convencer-se do contrário.
Levantou-se da cama imunda, e caminhou lentamente em direção ao espelho retangular mal acomodado ao lado do banheiro. A imagem que via ao espelho a intrigava... aquela não era Laura. Ou melhor, era Laura, sim. Era Laura às avessas. Era a Laura do presente, o presente que havia sufocado qualquer tentativa de retorno à Laura do passado. Embora, pensou ela ao soltar os cabelos encaracolados, entre o seu presente e o seu passado havia apenas a diferença do tom de seus cabelos e umas rugas a mais.

   A mulher abriu as janelas empoeiradas do hotel ; o dia ensolarado e bonito parecia zombar alegremente de seu estado de espírito. Os pardais brincavam no parapeito da janela. Laura sentiu-se mesquinha ao detectar uma ponta de inveja daqueles pardais alegres. Para eles a vida era tão simples e bonita... consistia basicamente em procurar por comida e namorar no parapeito da janela de mais um humano infeliz. Afastou-se da janela; a claridade desafiadora do dia lhe fazia mal.
Caminhou lentamente até o banheiro. Um banho lhe faria bem, pensou. Pensou por um momento como seria agradável e confortante se a água quente e corrente do chuveiro fosse capaz de lavar sua sujeira interna. Refletiu em seguida e decidiu que talvez gastasse muito mais água do que o normal, caso o chuveiro fosse um devorador de pecados. Riu por um momento, e despiu-se. A água do chuveiro estava quase fervente. Laura deixou que ela escorresse por intermináveis minutos pelo seu corpo nu. Deixou o banheiro, vestiu-se. Começou então a refletir o que faria dali em diante. Não tinha amigos que aguardassem ansiosamente por notícias suas, não tinha um chefe que aguardasse o seu projeto e não tinha o principal, aquilo que dá sentido à existência humana: perspectiva.
   Nunca tivera perspectiva nenhuma. Desde criança, o que viesse era sempre lucro dos bons. Sempre se perguntara como era capaz de viver sem esperar por um amanhã melhor. Talvez houvesse uma explicação ridiculamente freudiana sobre seu modo de vida: seus cigarros, suas bebidas exageradas, seu cabelo escandalosamente vermelho, suas centenas de homens e de quartos sujos de hotel, como o que se encontrava agora. Sua falta de perspectiva era apenas um álibi, gritava Freud em sua consciência, a plenos pulmões. Mas ela já estava tão acostumada a mandar Freud à merda que nem dava mais atenção a esse tipo de pensamento "racional".
   Esparramara-se na cama, na inútil tentativa de relaxar a mente e afastar os psicanalistas fantasmagóricos...Seu pensamento agora voava, como pássaros voam sem rumo. Pensou em suas colegas do fundamental. Todas elas tinham, hoje, uma vida aparentemente normal. Todas elas tinham maridos, filhos e casas aconchegantes. Todas elas eram aparentemente felizes, felizes como manda o guia "aparente ser uma pessoa feliz para a sociedade". Todas elas tinham um chefe, um serviço, todas elas carregavam fotos dos seus filhos bonitinhos na carteira, e as mostravam a quem pedisse (e a quem não pedisse). Todas elas faziam compras no shopping de domingo, todas elas esperavam ansiosamente pelos maridos todas as noites. Todas elas tinham perspectiva...nem que fosse uma fútil troca de carpetes, mas era uma perspectiva que as mantinha vivas. Laura sempre achara curioso o fato de que, aparentemente, obtivera a mesma educação, lera os mesmos livros e recebera os mesmos estímulos que suas colegas felizes, porém em algum lugar ela se perdera. Em algum lugar que ela não sabia qual, nem como chegar. Muito menos como sair.
Seu pensamento, novamente como um passarinho sem rumo mas insistentemente no ar, continuou a vagar. Pensou em Deus. Deus...nunca duvidara de sua existência. Nem poderia. Ele a amava, estava escrito na Bíblia. E acompanhava de perto o seu sofrimento, como um pai zela o sono de um filho. Talvez ele fosse o único a saber o que ela tanto queria saber... Afinal, Ele de tudo sabe, é onipotente e onipresente, é Dele tudo e todos. Ele, Deus, só estava esperando o momento oportuno para realizar uma reviravolta artística em sua vida. Ela tinha certeza. Verificou novamente o telefone. Ele não tocava por teimosia, só podia ser. Resolveu que umas voltas e umas vitrines a fariam bem. O telefone não poderia tocar, a maré de azar em sua vida já havia atingido a avenida da praia...
A avenida estava apinhada de gentes, sorrisos e sacolas. Tudo parecia tão cheio de vida... Mulheres carregavam as suas sacolas como se a um filho, e quase todas estampavam um sorriso prazeroso no rosto. Laura foi-se levando pelas vitrines... sentia um sádico prazer em admirar tudo aquilo que talvez nunca pudesse possuir. Anéis brilhantes, vestidos coloridos, eletrodomésticos fantasticamente tecnológicos... tudo aquilo era o motivo de tantos sorrisos e sacolas? Talvez. Talvez aquilo realmente fosse felicidade. Mas Laura não poderia ter certeza de nada acerca da felicidade...não se opina sobre algo que nunca se sentiu. A mulher continuou por caminhar sobre as ruas cheias de felicidade. Sentia-se insegura, como se estivesse atrapalhando a inacabável felicidade alheia. Sentia-se como algum intruso que anuncia o fim de um espetáculo maravilhoso. Passou por lojas e lojas, cada uma mais estampada que a outra. Se ela tentasse sorrir falsamente - pensou- com certeza seu sorriso não soaria tão verdadeiro quanto o sorriso das manequins imóveis nas vitrines. Caminhou, então, em direção ao hotel. Lá ela podia ser infeliz sem se sentir intimidada. Lá ela podia ter várias sacolas...vazias. Lá ela podia deitar-se na cama e afundar-se em seus pensamentos aparentemente ridículos e inúteis para as "pessoas das sacolas e sorrisos".
A volta parecia não ter fim. Talvez porque tivesse passado o hotel há muito tempo. E não sabia, enfim, que rumo estava tomando. Estava deixando a lógica de sua vida guiá-la de volta a algum lugar que ela não sabia qual. E talvez nunca soubesse. Será que seria possível caminhar para sempre?
   Anoiteceu. O céu ensolarado já não zombava mais de sua infelicidade. Agora era a vez da maravilhosa lua cheia e brilhante anunciar que só era infeliz quem queria, ou quem merecia. Ela não sabia em qual das duas opções se encaixava, ou se se encaixava em alguma delas de fato. Talvez Deus soubesse. Ou melhor, Ele sabia. Estava com os pés doloridos; caminhara durante horas, e não fazia a mínima idéia de onde suas pernas a teriam levado. Sentou-se num balanço de madeira de uma praça escura, e pôs-se a balançar ridícula e infantilmente. Não sabia o que faria em seguida. Não sentia sono nem fome, apenas a dor contínua nos pés e na alma. Não pensava mais no telefone que deveria ter tocado, nos pertences que deixara no hotel...simplesmente não pensava. Nada mais importava, apenas balançar, infinitamente, quanto mais alto melhor. A lua parecia cada vez mais zombeteira a cada balançada. Será que alguém já sentira raiva do brilho da lua ou do azul do céu? Parecia rídiculo. Porém, para Laura, extremamente plausível.
   Balançava havia horas. Uma gota caiu em sua face. Depois mais uma, e mais uma, e uma chuva forte tomou conta do parquinho. Deixou a chuva cair e lavar sua maquiagem mal-feita. Ficou observando como a chuva entupia gradativamente o bueiro, como ela lavava a calçada a cada gota pesada, como ela transformava a areia fofa do parquinho em um barro grudento e nojento. Ficou observando a chuva até que ela parou por completo. O sol nasceu, zombando dela mais uma vez. As mesmas pessoas voltavam ao parquinho, as mesmas pessoas sorriam, as mesmas crianças brincavam. Afinal, a vida era um ciclo- refletiu a mulher. Tudo ia e voltava, o sol, a lua, as pessoas, os sorrisos, até as sacolas eram capazes de se reciclar. Se era assim mesmo, como a lógica de seu raciocínio, então das duas uma: ou ela não tinha ido, ou não tinha voltado. Só se volta quando se vai. Ou existira um dia e já não mais, ou nunca existira e um dia existiria, enfim. Se tudo era um ciclo, a vida também deveria ser. A gente nasce, alguns vivem, outros apenas existem, e morremos. E depois nascemos de novo, rumo a uma perfeita vida eterna.

   Laura, então, com um digno sorriso de manequim no rosto, encerrou o seu ciclo.


Era domindo de Páscoa, e as pessoas trocavam ovos e sorrisos, alheios a qualquer manifestação fora de suas janelas.

Considerações sobre uma (boa) música

2009-11-11T14:16:00.000-08:00

"A música está em tudo. Do mundo sai um hino."

Música.

Tem gente que não sabe (e não merece saber) o significado dessa palavra.
Dizem que música é questão de gosto.É, eu concordo. Existe o bom gosto e o mau gosto. Ou o gosto nenhum.
Dizem também que "gosto é como o braço: tem gente que não tem" . Eu discordo. Diria que gosto é como o cérebro: tem (muita) gente que não tem, tem gente que tem e não sabe usar, e tem os privilegiados que tem e sabem exatamente o que fazer com ele.
Música é arte, a verdadeira música é aquela que é capaz de ler o que você você está pensando através das notas musicais. É aquela que diz o que as palavras não poderiam nunca dizer por você. É aquela que te faz refletir sobre a beleza. Música é beleza, música traz beleza, música faz beleza, e a música leva a beleza embora quando pára de tocar. Ambos deveriam ser sinônimos.
Não existe música boa e música ruim. Existe música. Música ruim não é música. Pode até ser classificada dessa forma, mas não é música.
Vão dizer, como já estou acostumada, que minha opinião sobre arte é maniqueísta e burguesa. Vou deixar essa letra abaixo responder por mim:

"Na madruga boladona,
Sentada na esquina.
Esperando tu passar
Altas horas da matina
Com o esquema todo armado,
Esperando tu chegar
Pra balançar o seu coreto
Pra você de mim lembrar."

Isso é só um exemplo, mas poderia colocar diversos. Incrivelmente existem muita coisa "ruim" ( não quero usar a palavra lixo repetidas vezes nesse post).

Se isso é arte, é música, me aposento por aqui. Se dizer que esse lixo em forma de palavras jogadas e gritadas por uma favelada, que ganha mais dinheiro que um médico "escrevendo" sobre como se prostituir nas esquinas do Rio de Janeiro é arte, me aposento por aqui. Se isso "toca" alguém de alguma maneira (algo que prefiro acreditar que não acontece), me aposento por aqui. Isso é lixo que, por falta de classificação de tão ruim que é, foi considerado música. Digo mesmo, l-i-x-o. Posso ser taxada de preconceituosa, não ligo. Podem vir me dizer que essa música é a realidade de muitas pessoas, o que me assusta mais ainda. Pode até ser a realidade, pode até ser que essas pessoas só tenham acesso a esse tipo de "lixo". Mas ainda assim, continua sendo lixo. Lixo consagrado, lixo que vende, lixo que é cantado em altas vozes, enquanto os cd's do Vinícius empoeiram nas lojas. Por isso, digo que se você gosta desse lixo que colei acima, você não tem mau gosto. Você simplesmente não tem gosto nenhum. Digo mesmo, e levanto a cabeça para dizer isso. É mais fácil você enfiar sua cabeça num latão de lixo do que ouvir a esses versos tão, tão...versos, ora, nem como versos eles podem ser classificados. Ou você pode apenas culpar Deus por ele ter te feito um ser imperfeito que não é capaz de ouvir música. Ou você pode se matar, o que considero a opção mais simples e viável. Eu aconselho.

Outro exemplo de lixo:

" Meu amor
Levei tanto tempo pra te encontrar
Alguém que chegasse pra me libertar
Me entreguei de novo a mais quem diria
Meu amor.
Esse sentimento no meu coração
Veio pra acabar de vez com a solidão
Outra vez sentindo essa alegria."

Palavras mais bem arrumadas que os primeiros "versos" que coloquei. Mas lixo. É cantada por um traficante nojento com um cabelo descolorido nojento, sem dentes na boca e com uma voz mais nojenta que todas essas características juntas. Além disso, possui "fãs" analfabetos, feios e que consagram essa porcaria em forma de estrofe. Resumindo novamente, lixo. Melhor que o primeiro, talvez reciclável, mas lixo.

Música é música. A música dá forma ao silêncio, molda a alma, enche o vazio. Não é um simples conjunto de notas musicais e cordas vocais.
O mais engraçado é que vão dizer, novamente, que é tudo uma questão de gosto, e que gosto é uma questão subjetiva e está relacionada ao meio social em que cada um vive, ao que cada um teve acesso, e mais blábláblá. Sim, pode até ser. E até acho que é assim que funciona mesmo. Infelizmente existem pessoas que só têm acesso a lixo. Isso é muito triste, mas é a verdade. Independentemente disso, continua sendo lixo O pior são as pessoas que escolhem ter acesso a lixo. Esses configuram a parte da minha explicação sobre a relação entre cérebro e gosto: a parte dos que têm um cérebro e não sabem como usá-lo.

Resumé do meu post preconceituoso: Gosto de música e não de lixo. Existem pessoas que ouvem lixo. Sinto uma necessidade ridícula e egoísta de dizer isso a elas e a todos que lerem o meu post. Sou chata e acho que estou certa sempre, além de considerar o meu gosto musical o melhor. O mundo vai acabar em 2012, portanto pretendia fazer essa declaração egocêntrica e ridícula o mais breve possível, antes que tudo acabe e eu não tenha a oportunidade de manifestar minha indignação e minha superioridade musical. Amém.

Pronto, agora já tenho meu ticket para o inferno. Afinal sou burguesa, meu conceito de arte é elitista e falo mal de quase tudo que a maioria das pessoas consagra. Além de tudo isso, sou atéia. Ferrou!
Aposto que a Tati Quebra-Barraco (nome inclusive muito elegante para uma puta), vai para o céu. Aposto que muitos dos que cuspiria na cara vão para o céu.

Vou alimentar os pobres.

A Caminhada

2009-11-09T10:29:00.000-08:00

    Júlia levantou da cama, vestiu os chinelos e caminhou vagarosamente pelo corredor escuro. Não sabia exatamente onde pretendia ir, apenas sabia que carregava consigo o desejo profundo de entrar por uma daquelas portas de madeira altas.Uma em especial. Parou de frente para a primeira porta, onde liam-se os dizeres em uma escrita tola: "Paraíso". Júlia refletiu por alguns segundos, e decidiu por continuar caminhando, afinal alguma coisa tinha de errado naquela porta, o Paraíso talvez nem exixtisse, imagine só ele poder ser alcançado apenas entrando pé adentro por uma porta." Andou mais uns dois passos e parou diante de outra porta, onde lia-se na mesma escrita tola a palavra "Verdade". A menina refletiu um pouco mais. "Verdade. Em toda a minha pequena existência, nunca ouvi muitos elogios sobre essa tal verdade, ela não me parece ter muito valor." E continuou caminhando, vagarosamente, como se em um passeio tranquilo. Outra porta, uma maior, dessa vez, e os dizeres na mesma letra quase infantil e tosca: "Amor." Dessa vez, Júlia não pôde deixar de conter o riso. Deu um risinho abafado para que ninguém ouvisse o seu deboche sobre o amor. "Amor?"- pensou a garota- "Não há portas que levem ao amor, única e simplesmente porque o amor não existe. Amor, oras...engraçada essa porta."

    Virou-se de costas para essa última porta; continuaria caminhando, até que encontrasse aquela porta, com a qual vinha sonhando há meses. Suas pernas pequenas se moviam quase que involuntariamente, tamanho o desejo em encontrar a porta, aquela porta. Passou por diversas portas, quase todas tão desinteressantes quanto as primeiras. Aquelas portas não tinham valor nenhum para Júlia. Amor, Verdade, essas portas eram dispensáveis, e com certeza estariam trancadas e lacradas por falta de uso.
    Enquanto caminhava, a menina refletia sobre a tal porta, e o quanto seria prazeroso encontrá-la. Se colocasse os pés por aquela porta, tudo seria diferente. Ao menos era o que o seu sonho repetidamente lhe mostrava. Seu pai nunca mais passaria a madrugada nos bares sujos da cidade, sua mãe leria histórias a ela como a mãe de suas colegas faziam, seus irmãos não mais se perderiam no mundo em busca de más companhias e maus hábitos...e ela, Júlia. Ela não mais seria incompreendida e sozinha. Ela teria uma família como todo mundo, como a Gabriela, a Carolina e todas as suas coleguinhas de primário. Aquela porta significava os desejos mais profundos de uma menina de 6 anos de vaga e inútil existência.
    Caminhava há dois dias...o corredor parecia o mesmo, os dias pareciam não ter passado. Para espanto de Júlia, as portas começaram a se repetir. A menina olhou para os próprios pés para ter certeza de que caminhava em frente; suas pernas ainda caminhavam pesadamente e adiante. As mesmas portas inúteis começaram a aparecer. Júlia decidiu ignorá-las e continuar caminhando em direção à uma existência. Júlia queria apenas existir. Todo ser humano merece existir. Ela não tinha feito absolutamente nada de ruim que a desmerecesse de uma vida justa. A menina decidiu que nunca, nunca desistiria de encontrar tal porta.
    Júlia caminhou por 6 dias...depois por 6 meses, 6 anos, até que o tempo passou a ser um fator irrelevante. Ela queria apenas existir.

Júlia, então, continuou sua caminhada, sempre em frente, para todo o sempre.

Procura-se

2009-11-08T14:55:00.000-08:00

Procuro por uma sala escondida atrás das portas de corredores inexistentes;
Procuro por peixes vivos nos lagos congelados;
Procuro por árvores vivas e cheias no outono;
Procuro por perguntas sem respostas;
Procuro por rosas no asfalto;
Procuro por respostas sem perguntas;
Procuro por verdades metafóricas;

Procuro por amor no mundo, hoje, aqui, agora.

Vou pedir licença poética.

A Universidade e o Circo

2009-11-08T09:14:00.000-08:00

Expulsaram a aluna da Uniban assediada por usar um vestido curto. Peço desculpas pelo post às pressas, mas é que minha indignação é maior do que qualquer outra coisa nesse momento.
A declaração da "universidade" quanto à decisão da expulsão: "...a atitude provocativa da aluna resultou numa reação coletiva de defesa do ambiente escolar." Nunca em minha vida li uma explicação tão ridícula. Estamos tratando de uma (suposta) universidade! Quando, em minha antiga escola de freiras, algumas meninas mais ousadas iam com o shorts um pouco para cima do joelho, elas eram advertidas pela coordenação. Isso ocorreu, no máximo, até a minha quarta série.
Mas como já disse anteriormente, trata-se de uma universidade! A educação nessa denominada "instituição de ensino superior" é tão levada a sério que expulsa-se uma discente por usar um vestido curto.
Me digam, onde entra a liberdade de escolha dessa menina? A suposta liberdade que ela tem em escolher o que quiser para vestir? Tudo bem, eu até concordo que existam roupas e roupas, e que cada uma se encaixa à devida ocasião. Mesmo assim, pelos vídeos, a roupa que Geisy usava não era absurda. E mesmo que fosse, não justifica as agressões verbais e a expulsão. O que essa universidade pensa que é? Uma espécie de esquadrão da moda, onde você é eliminado de acordo com as roupas que escolhe? Se ao menos estivéssemos tratando de uma universidade de respeito. Mas oras, por favor, vocês dessa universidade é que deviam ser advertidos por formarem profissionais que entrarão no mercado de forma irresponsável e despreparada, porque a única coisa que os alunos aprendem de fato é a ridicularizar as pessoas, e ganham doces por isso. Um bando de crianças mimadas, é isso que vocês são, alunos da Uniban. Isso se pudermos chamar vocês de pessoas...mas não pretendo ofender os animais. Os animais ririam da atitude de vocês.
Mostrou-se claramente a enorme falta de seriedade e ética dessa instituição de ensino. Uma universidade que deveria, como qualquer outra, visar a construção de cidadãos conscientes e preparados para o mundo como ele é. A meu ver, o que ocorreu é motivo de profunda indignação e não é possível que isso vá passar em branco e nenhuma posição seja tomada.
Desrespeito, falta de seriedade, incompetência, infantilidade... tudo isso a Uniban demonstrou ao expulsar essa aluna.
Eu sempre esqueço que o Brasil é um circo.

Palmas para os palhaços, que somos nós!

O Filho do Brasil

2009-11-07T07:33:00.000-08:00

"Lula não sabe falar, é cafona, grosseiro."
Essa declaração de Caetano Veloso, há alguns dias, vem causando enorme polêmica.
Acho extremamente curioso o fato de que a declaração de Lula há pouco tempo, de que "no Brasil é preciso fazer aliança até com Judas para governar" não causou tanta polêmica quanto a declaração de Caetano. Não lembro de terem apedrejado o presidente do Brasil por tão chula metáfora.

É o seguinte. A declaraçao de Caetano foi, de fato, desnecessária.
Desnecessária apenas pelo fato de que obviamente ela causaria uma enorme polêmica.
Em contraponto, a afirmação do cantor é mais do que verdadeira, infelizmente. Lula realmente não sabe falar, suas declarações são quase sempre extremamente infantis, e suas metáforas chulas. Quando aborda um assunto, quase nunca sabe do que está falando, e quase sempre fala besteiras enormes que me fazem rir para não chorar. Mais do que justo; não me lembro de ter aprendido nada muito relevante até a minha quarta série. O que acho mais engraçado, para não dizer trágico, é o fato de que ele fala e age como se soubesse a fundo sobre o que está dizendo. Eu entendo o porquê: com 90% de aprovação popular, de qualquer coisa estúpida que ele disser será feita lei.
É comum alegarem preconceito lingüístico por parte das pessoas que se sentem indignadas com a falta de escolaridade de Lula. Pode ser preconceito, sim. Se for preconceito, eu sou preconceituosa, e com orgulho. Sinto-me no direito de ser governada por um presidente que saiba concordar o verbo com o sujeito, que saiba fazer comparações metafóricas inteligentes, que saiba dominar o básico do idioma universal e não necessite de três intérpretes a cada vez que viaja para o exterior. Podem retrucar: "Instrução não é tudo."
Que me desculpem quem compartilha dessa opinião. Instrução não é tudo, mas é muito.
Que credibilidade tem um presidente que profere as seguintes frases em público?
"...depois nós provamos que as exportações dobrou."
"...certamente as pessoas que votaram contra não usa o SUS. Se usasse o SUS eles não votaria contra."
"...não queira que em quatro anos, eu conserto o que vocês destruíro em quatro século."

A declaração de Caetano Veloso foi polêmica ou a polêmica por trás de sua declaração é que realmente somos governados por um analfabeto?

Lula tem muita credibilidade. Porque aqui é o Brasil. Aqui essas coisas pequenas não importam. Aqui se faz polêmica acerca de uma declaração verdadeira.
Não me lembro de ter havido qualquer polêmica quando Lula foi eleito. O presidente de um país, um homem que iria governar duzentos milhões de pessoas, tem o conhecimento de uma criança de sete anos. Isso que estou dizendo não é tratado como preconceito pelas pessoas que têm mais de dois neurônios ativos.

Lula é realmente o Filho do Brasil.

Um brinde ao nada

2009-11-05T09:02:00.000-08:00

Quando não se há nada a dizer, nada mais criativo do que...escrever.

O que é o "nada" ?
Seria apenas a ausência, no sentido mais abrangente dessa palavra, tão pesada em si própria?
Ou seria tudo que não é passível de entendimento ?
Ou talvez um vazio, uma ausência de idéias?
O "tudo" mascarado?

Não tenho nada a dizer. Em contraponto, tenho tudo em mim, mas o "tudo" não quer sair.

Se eu sou incompreensível, um post sobre o "nada" é mais.

Um brinde ao nada.

Elogio à Solidão

2009-10-31T12:29:00.000-07:00

As pessoas adoram estar rodeadas de gente.
Eu adoro estar rodeada de gente.
O ser humano é, de fato, extremamente sociável.
Ele não consegue suportar a própria companhia, o peso do "eu", quando não há mais nada além do silêncio amargo que traz a reflexão.
E sua existência parece pesada. Você não se suporta.

É por isso que deixo aqui registrado o meu elogio à solidão: a descobridora dos "eus" perdidos por aí, vagando pelos caminhos sem fim nem começo.

A solidão é o peso da descoberta. O peso da descoberta traz a paz.

Estou rodeada de gente. Todos os meus "eus" estão presentes, todos saudando a minha reflexão barata.

Como se tornar linda, rica e perua

2009-10-25T21:57:00.001-07:00

"Um guia de como enganar os homens."
Eis o mais novo best-seller da seção "Sou mal- amada e tenho complexo de inferioridade."
O autor possui a sutileza de um canhão: começa se comparando a Maquiavel. E uma comparação digna de leitura de Maquiavel de pré-primário.
O primeiro sinal de que um escritor é ruim é quando ele se compara a outro autor.
O sinal de que um escritor é um lixo é quando ele se compara a um autor do peso de Maquiavel.
A evidência de que um escritor na verdade não é um escritor e sim um peão italiano caipira é quando ele se compara a um autor do peso de Maquiavel e de forma completamente equivocada.

Sim, eu sou a mulher que, segundo ele, realmente deveria ler aquele maravilhoso guia. Porque eu sei escrever em um blog melhor do que ele em um best-seller.

Tratemos do livro.
Segundo o autor, a beleza é algo construído de acordo com a sua auto-confiança. Ele explica que os homens gostam de mulheres que se sentem lindas. Traduzindo: se você tem três dentes na boca, uma pança gigantesca, um cabelo de palha porém se sente linda, minha querida, você ganhou o jogo! Pobres das bonitas.

Segundo o autor, os homens gostam mesmo é de um belo boquete, e só querem saber de sexo. Portanto, se você não está disposta a ser uma sex machine 24 hours open, dear, você perdeu. Sim, obviamente isso não é nenhuma novidade para o universo feminino. Traduzindo: todos os homens são seres insensíveis que realmente só pensam com a cabeça de baixo.

Segundo o autor, os homens não gostam de mulheres inteligentes, aculturadas, espertas, e que eventualmente ganhem mais do que eles. Aliás, isso é brochante. Traduzindo: os homens gostam de 'mulheres' que reafirmem o seu machismo e que necessitem deles para sobrevivência. Ou seja, os homens gostam de cadelas de duas patas. Sem ofensas. Ou não.

Segundo o autor, os homens não gostam que suas mulheres compartilhem os seus problemas com eles. Elas devem apenas rir do que eles falam. Fazer massagens quando eles chegam em casa e as várias sessões de sexo oral antes de ir dormir. Nada de problemas, meninas. Traduzindo: os homens gostam de bonecas fazedoras de sexo oral. Tenho certeza que existem dessas à venda.

Segundo o autor, os homens gostam das bundas grandes. Isso não é um mito. Inclusive ele faz o leitor repetir várias vezes a poética frase "Os homens gostam de bunda grande." Traduzindo: se você é legal e bonita mas não tem a bunda grande, se mate ou vire lésbica. Ou faça um bom sexo oral.

Segundo o autor, as mulheres são apenas objetos de sedução. Elas devem aprender a seduzir os homens, porque no fundo o que eles realmente buscam em uma relação é a sedução diária. Traduzindo: os homens gostam de putas que andam de babydoll pela casa.

Segundo o autor, as muheres são falsas por natureza.Traduzindo: as mulheres, além de tudo o que ele já disse antes, só sabem mentir.

Um guia prático, resumo do livro: para enganar os homens, seja uma puta, jogue o seu cérebro no lixo, pratique sexo oral com bananas diariamente e esqueça da vergonha na cara e da dignidade que eventualmente seus pais tenham lhe ensinado.

Em suma, não seja MULHER. Seja um objeto de prazer masculino.

Como disse no começo do post, sou o principal alvo desse "guia prático". Sou o tipo de mulher que ele e (segundo ele) todos os homens desprezam.

Sinto-me honrada por ser desprezada por ele e esses outros homens que ele cita. Isso significa que sou boa demais pra ser uma boneca falante. Vim com defeito.

Vou comprar vários exemplares e uma banana.

Half of what I say

2009-10-25T19:53:00.000-07:00

"Somente buscando palavras é que se encontram pensamentos."

Eu sou um alfabeto malfeito.
Dizem que as palavras se esvaem. Mas eu não acredito nisso. Ou não quero acreditar.
Como poderiam elas se esvaírem, se iria junto com elas tudo o que não me é passível de sentido?
Minhas palavras não têm lógica. Talvez se algum dia se ocupassem em reorganizá-las...
Mas elas nunca fariam sentido, porque de mim elas saem, e o meu alfabeto é malfeito. Algumas letras se perderam pelo caminho. Mas um dia elas me acham, e eu me reorganizo.

Não quero nunca ser passível de fazer sentido.

"Half of what I say is meaningless."

Quando eu for eleita

2009-10-24T10:20:00.000-07:00

"Quem tem imaginação, mas não tem cultura, possui asas, mas não tem pés. "

O pedaço de pano vale mais que o pedaço de humanidade. A humanidade se constrói através da cultura. É claro que os vestidos são essencias, oras, por favor, sou uma mulher. Mas ser humano sem cultura é pouco humano.
Vãs palavras de uma tola que realmente acredita nisso. Não vou nem citar a educação, pois ficarei envergonhada em dizer que realmente ligo pra esse detalhe. Não sei o porquê me importo com esses fatores tão sem importância.

Minha consciência, lado são:
-"Cultura? Educação? Giovanna, você é uma idiota."
Obrigada, consciência. Mas tenho que lhe calar enquanto ainda me sobra paixão.

Nunca vou ser eleita. Meu insólito sonho político se esvai no meu próprio pensamento.

Meu panfleto de candidatura vai conter uma foto minha de biquíni.

Eu, Robô

2009-10-23T13:37:00.000-07:00

"Há na loucura um prazer que só os loucos conhecem"

"Normal".
O conceito dessa palavra , desde minha infância, me intriga. Sempre me ensinaram que ser normal era não ser louco. Quando criança, eu imaginava que os loucos eram aqueles caras vestidos de branco que babavam nos corredores dos hospitais psiquiátricos. Clássico. E ser normal...bem, isso acho que é algo que não se ensina. Existe um padrão, é claro. Ser normal, ao que me parece, é ser igual a todo mundo, como vários bonequinhos programados e fabricados em série. Parece-me uma idéia brilhante para ser desprezada.Mas eu vou desprezá-la, caros. Como já disse nos outros posts e reafirmo neste, eu sou chata.Além disso, sou petulante e adoro causar polêmica. Resumé: sou louca.
As pessoas normais são legais. Eu acho muito bonitinha essa lógica de robô. Não sei porque Deus,Alá ou qualquer um desses onipotentezinhos se deram ao trabalho 'presentar' o ser humano com o tal do livre- arbítrio. Se um dia duvidaram das leis de Lamarck, aquelas do uso-e-desuso, aquelas do pescoço da girafa, agora não restam mais dúvidas.
O ser humano perdeu o livre-arbítrio, de tão inutilizado que esse presentinho dos céus têm sido. O pior: ele o perdeu pro outro. Tudo é o outro, não existe mais o "um", o indivíduo. Na verdade, existe sim. Existe um indivíduo chamado "o que os outros vão pensar de mim." Ele é chato e se multiplica loucamente! Ele é quase uma gripe-suína, só que pior: A Fátima Bernardes não comenta sobre ele. Na verdade ninguém comenta sobre ele. Eu sei porquê. É porque ele é absolutamente normal. Normal pra você, que é normal e chato. Desculpa, eu sou louca, nunca leve em consideração o que uma louca vos diz. Eu não almoço de domingo com a minha família. Viu, eu sou louca, louca mesmo.
Enfim, pessoas normais e bonitinhas, eu sou louca porque na hora da minha fabricação em série, me colocaram uma peça a mais, por engano. Essa peça? Se chama originalidade. Tenham medo dela. Ela é perigosa porque ela é uma peça colorida que destoa de todas as outras peças. Na verdade, os outros robôs (sim ,os loucos também são robôs, eles vivem com robôs, inevitável), têm medo dessa peça. Então, eles a desprezam, a condenam, e a colocam de lado.
E aí os genias são eles. Os normais, pomposos, acham que dominam o mundo.
E de fato eles dominam. O mundo deles. É muito fácil dominar um mundo no qual todos são iguais.

Eu? Eu domino o meu mundo. Porque o meu mundo é dos loucos.

E quer mais?

Eu domino o mundo deles também. Eu tenho a peça que eles não têm.

E quer mais ainda?

Eles não sabem disso. Mas não contem.

Ah, o Futebol...

2009-10-21T19:14:00.000-07:00

O meu twitter não mente. A cada 5 minutos que o atualizo, surgem 10 novos comentários sobre o Campeonato Brasileiro (ou seria outro campeonato?), sobre o Palmeiras, sobre...sobre futebol.
O máximo que eu entendo sobre futebol é que só tem uma bola, dois gols e um campo verde. E um monte de jogadores correndo, de um lado pro outro. Nossa, isso cansa a minha vista. E também sei que existe uma coisa que chama escanteio, e dois cartões coloridos que servem para advertir os jogadores.
Outra coisa que eu entendo de futebol é que parece que ele está entranhado no gene Y. Eu não ligo. Desde que o meu marido não me troque por uma televisão e um sofá, eu não ligo.
Acho que o futebol é o esporte mais popular que existe. Todos, todos gostam. Só os chatos como eu que não. Eu só gosto do Kaká porque ele é gatinho e é bonzinho, até doa um dinheiro pra Igreja. E eu também gosto do Beckham porque... todo mundo gosta do Beckham, oras.

Mas eu sou uma lady, e as verdadeiras ladies não gostam de futebol. Ladies casam com maridos que gostam de futebol, e conseguem ser mais interessantes do que um clássico de domingo.As verdadeiras mulheres se fazem mais interessantes do que um jogo. Futebol é coisa de menino, assim como carrinho.

Meninas brincam de barbie. Eu, não mais. Eu brinco de ser mulher.

Gol.

Cogito Ergo Sum

2009-10-21T10:47:00.000-07:00

"Pensar é viver. O pensamento tudo abrange, tudo contém, tudo explica. "

Pensar me traz noites sem sono. Ou melhor colocando, sonos sem propósito.
Pensar é algo quase tão subjetivo quanto a minha própria existência. Afinal, eu sou o que penso, ou penso, por isso sou ? Filosofia barata, a minha.

Sob a ótica de que a única liberdade real que possuo é o meu pensamento, tento aproveitá-lo e espremê-lo ao máximo. Sim, abuso dele sem maiores piedades, faço dele o que quero, retiro tudo o que é bom e ruim, até não sobrar um fio de idéia. Minto. Sempre sobra um pouco mais. O meu pensamento é infinito, porque nele nunca cabe uma conclusão. Conclusão? Pra quê conclusão? Conclusão mata a arte. A pergunta é arte. O pensamento é arte.

Sou uma artista. Uma artista do pensamento.
Vivo feliz assim, obrigada. Eu vivo.
Muitos apenas existem, alheios...

Meu Brasil brasileiro

2009-10-20T12:01:00.000-07:00

"A verdade jamais é pura, e raramente é simples."

Já me acusaram de não-patriota. Acusação mais que justa, enfim, para aqueles [muitos] que consideram patriotismo torcer pelo Brasil na Copa do Mundo ou vibrar com a escolha do Rio de Janeiro para sede das Olimpíadas.
Mas eu sou chata, me perdoem. A minha chatice algum dia ainda vai me levar a algum lugar - bom ou ruim- mas a algum lugar.
Torcer para o Brasil na Copa do Mundo é muito divertido, eu concordo. Mas é isso, divertido. Não passa disso. Isso é patriotismo; é claro que é. Mas é um patriotismo fácil e barato.
O patriotismo que eu enxergo é aquele que dói. É aquele que desnuda a verdadeira face do seu país maravilhoso, tropical, de encantos mil. Encantos mil ?
O verdadeiro patriostismo é o patriotismo chato. Chato como eu. Tudo que é chato deveria ser levado muito a sério, porque o chato vê a verdade. Afinal, existe coisa mais chata do que a verdade?
O patriotismo chato é aquele que aponta as falhas. O patriota é aquele que assiste à Copa do Mundo, mas não se esquece que uma boa parcela da população do seu país encantador que já fez 3 gols, não está interessada nos gols e sim nos pães. 3 gols do Brasil, 3 pães, 3 filhos, 3 refeições.
Mas eu já disse, a verdade é chata, e dói. O melhor é assistir à Copa do Mundo sem maiores preocupações, afinal brasileiro que é brasileiro não desiste nunca...de ser o conformista que é.

Falou, patriota.

Os Campos de Morango

2009-10-20T11:39:00.000-07:00

É, os Campos de Morango.

São mais reais e palpáveis do que a simples melodia da música.
Lá nada é real, a vida é quase tão bonita como dizem as músicas, os olhos enxergam a flor mas não vêem os espinhos. Vêem os morangos, só os bons, não os envenenados. Os envenenados enxergam. Enxergam a vida fora desses campos.
Sinto-me num num campo de morangos enxergando apenas os espinhos das flores.

"Living is easy with eyes closed"

É. Strawberry Fields Forever.